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“Majori forsan cum timore sententiam in me fertis, quam ego accipiam”.  Avete più paura voi nel pronunciare la condanna che io nel riceverla. Disse così il ribelle, eretico pertinace Giordano Bruno, l’8 febbraio 1600, in casa del cardinale Ludovico Madruzzo, ascoltando l’esito del lungo processo a cui i cardinali Roberto Bellarmino, Santa Severa e gli altri inquisitori lo avevano costretto, non impedendogli di pensare oltre le sbarre del carcere di Castel Sant’Angelo, come quel filosofo ‘fantastico’ degli innumerevoli mondi aveva sempre fatto nella sua inquieta storia. In un documentatissimo saggio che è un punto fermo nella ricostruzione di tanti fatti storici, I documenti sulla morte di Giordano Bruno (il Mulino, pp. 230, euro 21), Francesca De Robertis – dottore di ricerca in Filologia classica nell’Università degli Studi di Bari Aldo Moro e in Storia moderna nella Scuola Superiore di Studi Storici di San Marino – fa stato di una condanna destinata a restare un unicum non solo nella storia della Chiesa, colpevole di aver mandato a morte (nudo e legato a un palo) un uomo che volle sempre essere filosofo e non teologo, ma dell’intera vicenda del pensiero umano.

A lungo si è parlato di congiura del silenzio in merito alla morte del Nolano a causa della scarsità di documenti relativi al suo rogo, nonché del dominio quasi esclusivo di una testimonianza, la più controversa di tutte: una lettera di Kaspar Schoppe a Konrad Rittershausen, pubblicata per la prima volta nel 1621 in un pamphlet dal titolo Machiavellizatio, inserito in seguito nell’Index librorumprohibitorum. Tuttavia, a partire dalla fine del XIX secolo – dopo l’affaire Campo de’ Fiori – e fino agli anni più recenti, sono stati pubblicati ulteriori documenti sulla morte del domenicano di Nola, nato sotto più benigno cielo, di cui il volume offre una ragionata e fondata rassegna. L’analisi di tutte le fonti al momento disponibili consente di riannodare pezzi di storia, notizie e comprensioni dell’evento, aprendo il largo su quanto avvenne dopo la condanna del filosofo da parte del Tribunale dell’Inquisizione e dimostra che l’eco della morte di Bruno, il 17 febbraio 1600, fu certamente più ampia di quel che si crede.

Opera di Gennaro Vallifuoco

L’analisi dei documenti, infatti, va dalla lettera di Kaspar Schoppe a Konrad Ritterhausen al registro di San Giovanni Decollato, agli Avvisi di Roma (Urbinate latino) al documento sulla corrispondenza del duca Virginio Orsini, fino all’inglese Longleat Devereux Papers e alla testimonianza del conte di Ventimiglia (Memorie del capitano Giovan Battista  Mancini). Nei mondi innumerabili e Simoniani si muove anche la storia degli effetti del pensiero bruniano, in un meccanismo dei seguiti che coinvolge ed è una storia nella storia. Del resto lo stesso Nolano aveva scritto che “niente rimane uguale dopo le maree”. E una sferzata fu davvero il suo rogo, con il filosofo del De Infinito che viene abbrugiato, publicecombustus, mentre era vivo e cosciente (vivus vidensque). Tra Campo dei Fiori e Palazzo Orsini, sede dell’ambasciatore di Roma, la legna per i roghi si passava spesso. Fu il caso di Celestino da Verona ma anche dello scozzese Walter Merse (la cui esecuzione avvenne il 20 giugno del 1595): per l’occasione alla catasta di legna carbone e dieci caratelli di pece fu fatta fabbricare una “camiscia di pece negra come il carbonee gli fu posta sopra la carne acciocché così presto non morisse”. Ma si ricorda anche la fine di Pomponio de Algerio, concittadino di Bruno, che il 19 agosto 1556 fu bruciato vivo a Piazza Navona, a soli 25 anni, dentro un calderone pieno di olio, pece e trementina bollente. Eppure solo quel rogo di Bruno (bruciato vivo dal fuoco alimentato da funesti rami secchi) è stato capace di fissare il filosofo negli occhi del lettore di ogni tempo, proprio grazie a quelle carte ingiallite che ci sono giunte. In quanto ‘non pentito’, all’autore de Lo spaccio della bestia trionfante non fu concesso di stendere un testamento, mentre i ‘confortatori’ incappucciati menavano la loro processione rituale fino al luogo dell’esecuzione, agitando immagini sacre – le tavolette – che servivano di monito al condannato, in questo modo distraendolo dalla folla che solitamente si accalcava all’uscita dalle carceri. Bruno “si limitò a ribadire ai confortatori di non avere materia resipiscendi”, ovvero ciò di cui pentirsi. Fu portato al luogo della morte plausibilmente attraverso via dei Banchi e via del Pellegrino, e qui – heretico pertinace, con la lingua in giova (un chiodo ricurvo conficcato nella lingua) – fu spogliato nudo, legato a un palo ed arso vivo. Rifiutò l’abiura perché non poteva rinunciare al suo pensiero, più importante della carne stessa (si vedano sul punto gli studi di Gerardo Picardo in Oltre il Tempio. Sul cristianesimo nella filosofia di Giordano Bruno, Sassoscritto editore, e Nolanus. La filosofia oltre il rogo, Stamperia del Valentino, Napoli, prefazione di Sossio Giametta, opera teatrale che pone in scena il Nolano e Papa Clemente VIII, il pontefice che lo mandò al rogo, in un drammatico, bellissimo, ultimo confronto che va oltre le fiamme del rogo).

“Le ceneri di Giordano Bruno – annota la studiosa – furono con ogni probabilità disperse nel vento, nei pressi del Muro Torto o gettate nel Tevere”. La registrazione di consegna al Tribunale criminale di Roma, documento rinvenuto nel 2011 e studiato da Nuccio Ordine, mostra uno schizzo a inchiostro del condannato tra le fiamme. Nel disegno di mano notarile di nota una linea orizzontale sulla gola del reo, che lo studioso Germano Maifreda (autore di studi fondamentali anche sulla storia di fra Celestino da Verona) propone di interpretare come il borello o borelo, un collare impiegato per fissare il condannato al palo dell’esecuzione mantenendone il viso ricolto verso il pubblico. Interessante anche scoprire come il Conte di Ventimiglia fu un discepolo del Nolano (anzi Bruno stesso gli avrebbe raccomandato prima di morire di “seguire le sue gloriose pedate e di fuggire li pregiudizi e errori”).

Il silenzio si alzò, pesante, su quel rogo. Solo in Inghilterra la notizia giunse in modo tempestivo (su questi punti sono importanti le pagine di Michele Ciliberto e di Aniello Montano), ma poi la notizia arrivò, come un fioco di brave che accese altre luci. Una storia degli effetti che arriva ai nostri giorni.Ecco perché, tira le somme De Robertis, “allo stato attuale delle conoscenze sulla morte del Nolano, parlare ancora di congiura del silenzio non sembra corretto”, anche perché la documentazione in nostro possesso non è esigua.

Continua a spostare confini il pensiero di quell’eretico per il quale i mondi sono infiniti e anche i diavoli un giorno si salveranno. Il filosofo con un po’ di barbetta nera, barca mal’impeciata che tiene ancora il mare, ha insegnato che siamo gente in ricerca di “un pane diverso”, la conoscenza. Ha mostrato la forza della logica, “attissimo organo a la venazione della verità”, di quella verità che il tempo non arruga. Nella sua meravigliosa e sferzante commedia, il Candelaio, aveva scritto che “i porci qualche decembre me la pagheranno, io spero di ricovrare il lardo dove ho perso l’erba, si non sott’un mantello, sotto un altro, si non in una, in un’altra vita”. Ricordando di cogliere l’occasione di mettere un chiodo alla Fortuna, resta la sua infinita lezione di libertà, una stella più alta e forte di ogni rogo di intolleranza, perché le idee quando le lanci non le fermi più, come ha scritto Gustavo Raffi in merito al monumento senza tempo di Ettore Ferrari in Campo dei Fiori e sottolineando la dignitas hominis testimoniata dal Nolano, per il quale “l’importante non è arrivare primi, non è vincere il palio, ma correre con dignità”.

“Rimane ancora da spiegare – scrive De Robertis invitando ad altre avventure di ricerca – la mancanza di accenni a Bruno e alla sua tragica fine sul rogo nei carteggi di coloro che conobbero il filosofo in vita: pare verosimile ipotizzare, infatti, che nelle carte ancora non studiate e inedite dei dotti e degli intellettuali che lo incontrarono ed ebbero rapporti con lui in tutta Europa, possano essere rintracciate ulteriori menzioni di quanto accadde a Roma nel febbraio del 1600”. Sono ad esempio le carte conservate alla Bodleian Library di Oxford appartenute ad Alberto Gentili. Ma questa è già un’altra storia, perché l’ermeneutica della vita e del pensiero del Nolano riserva di continuo sorprese. Posate le ceneri, la pagina del Denken bruniano insegna che ogni punto è centro.

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Scétate, Carulí, ca ll’aria è doce”, scrive Salvatore Di Giacomo concludendo i versi della canzone “Marechiare” musicata da Francesco Paolo Tosti. Eppure dietro quelle parole che entrano nell’animo e l’immagine della fenestrella con il garofano si nasconde un mistero: la tradizione, infatti, vuole che Di Giacomo (per sua stessa ammissione) non conoscesse quella località prima della stesura di quelle sue rime e che tutta la vicenda narrata fosse esclusivo frutto della sua fantasia.
Di tutt’altro avviso Peppe Manetti, imparentato proprio alla Carolina evocata nella canzone. Per questo, dopo una prima pubblicazione, ecco Carulina ‘e Marechiaro e la curiosa storia della canzone «Marechiare» (Grimandi & C. Editori, euro 16, http://www.grimaldilibri.it), contributo prezioso che ci restituisce la vera storia della canzone facendoci conoscere la vita della donna e documentandone persino l’immagine fotograficamente.

Le pagine raccontano la bella e malinconica Carolina Anastasio, la ragazza che, senza saperlo e senza volerlo, ha contribuito a trasformare un piccolo villaggio di Posillipo, pressoché sconosciuto, in una meta turistica d’eccezione, oggi famosa in tutto il mondo. La storia è ambientata alla fine dell’800, nel borgo dei pescatori a Marechiaro.

Giuseppe Manetti, nipote di Carmine Cotugno, marito della Carolina citata da Salvatore Di Giacomo, si è fatto carico di questa storia, indagando per anni e portando alla luce documenti inediti. Oltre alla forza del contributo originale, il libro – che si legge d’un fiato – è perciò una preziosa fonte di storia partenopea.

Sembra quasi che questa storia sia uscita da una bottiglia verde raccolta sulla spiaggia. Se tutti credevano che Di Giacomo avesse composto i versi seduto a un tavolino del caffè Gambrinus, immaginando tutto, ecco che Manetti spariglia le carte e arriva a confutare quel Maestro che in due suoi articoli,  rispettivamente del 1896 e del 1910, testimonia di non essere mai stato a Marechiaro prima della canzone.

La storia che grazie all’autore oggi conosciamo dice altro: Carolina era la prima moglie di Carmine Cotugno (nonno dello scrittore) che morì molto giovane e non ebbe figli. Di Giacomo, insieme ad altri poeti e musicisti, era un assiduo frequentatore della trattoria e scrisse proprio nella trattoria i versi della canzone, tanto da dire al nonno di Manetti: “Carmenié t’aggio fatto nu’ riale che sarà ricordato per sempre”.

Ho vissuto insieme all’autore la saga delle famiglie, scoprendo i visi e le storie che abitano lo splendido spicchio di mare di Posillipo. Uno a uno, come le reti dei pescatori che tirano su vita dalle acque. Fino a Carulina, personaggio gigante, donna vera, che vive con il sole in faccia. Una bellezza semplice e sanguigna, che continua a danzare sulla sabbia e le pietre di Marechiaro. Non una leggenda o un personaggio di fantasia ma una napoletana con una carne bella e tragica.

Una donna che ha vissuto tra la Chiesa di Santa Maria del Faro, gli scogli bagnati di sole e i cortili che sanno di sale e di voci. Le curiosità di una bambina che diventano conchiglie, vento nel vento di una storia più grande che scava il tuffo giallo di Napoli, striato di dolori e di pazienza e dalla microstoria si fa archetipo, momento portante di altre avventure di pensiero e di destino. Perché nel Golfo di Partenope il pensiero nasce sempre con onde che ritornano a portare novità, mai uguali, sempre uniche. E infatti il tempo che getta i dadi e insegna sempre la vita fa scoprire a quella giovane donna che dietro la tenda logora non c’era un muro ma una finestra “che non avevo mai pensato di aprire”. Sul davanzale di quella “finestrella” che dà sul turchese e il verde del mare immenso di Napoli che riempie gli occhi e i polmoni. Quello stesso posto, anni prima, aveva fatto esclamare a Wolfgang Goethe, nel suo viaggio a Napoli: “Mai nella vita mi fu dato godere una così splendida visione”.

Carolina abitava nella casa del borgo più vicino al mare, quattro rampe di scale che separavano la casa di pietra dalla marina. Il porto naturale dei pescatori, dove trovavano pace i gozzi usati per la pesca e le fatiche della notte. Il resto delle persone popolava la corte del palazzo di Francesco Maria Mazza, le case dei pescatori. Carolina è cresciuta nel vento, con la sapienza degli sciamani napoletani che sanno cogliere i segni dei tempi. Lo faceva giocando davanti al tempio della fortuna, l’agorà del borgo. Da lì muoveva i passi per cuocere il pane nel forno, e il pane impasta la vita. E la vita porta gli occhi di un uomo, Carmine, che fa battere la vena del cuore. Quando lui ritornò, la ragazza dalla carnagione ambrata e gli occhi a mandorla non si rivelò subito, nascosta dietro il battente della finestra di casa sua che affacciava sull’osteria. Carmine trafficò con i barili pieni di vino ma poi lo sguardo corse intorno, a cercare, come si fa sempre a Napoli, rincorrendo la speranza di rivederla. Carolina insegue i suoi sogni ma la vita non le gonfia il grembo. E allora sotto la finestra scorre altro vino e anche amarezza, ma nelle vene si fanno largo nuove lotte perché a Napoli è sempre così. Perché come scriveva Giordano Bruno, “niente resta uguale dopo le maree”.

Continuiamo oggi a sentire quella musica che incide pezzi di storie. Gli occhi negli occhi di Carolina e il sale delle pietre conservate per i giorni di pioggia.

Si è fatto epoca. Siamo tornati a ballare anche noi, uscendo dal bianco e nero di una cartolina vecchia di tempo e di luoghi comuni, per prendere i colori e la verità di una storia senza tempo che ci fa ancora compagnia nelle sere di vento. Domani, pensando alla vera Carulina, torneremo a lanciare le nostre reti nel mare azzurro della vita.

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