Di Sebastiano Catte*

Unità della Chiesa, pace tra i popoli e coscienza nell’era dell’intelligenza artificiale: il papa agostiniano affronta le sfide globali seguendo una rotta sobria ma determinata

Il tempo dei primi cento giorni è un artificio, un numero tondo che rassicura i cronisti e serve a fissare i bilanci provvisori. Eppure, per un papa, anche i primi cento giorni hanno il peso delle scelte iniziali, delle parole pronunciate e dei silenzi custoditi. Leone XIV, l’americano agostiniano che ha raccolto il testimone di Francesco, li ha trascorsi con passo misurato, senza strappi, eppure lasciando emergere il tratto di fondo del suo pontificato: l’inquietudine.

Non quella dell’ansia, ma quella che Agostino chiamava inquietudo cordis: il cuore che non trova riposo finché non si apre a Dio. È questo filo agostiniano che tesse la trama dei primi mesi di Leone XIV, e che lo distingue e al tempo stesso lo lega al suo predecessore. Francesco era il papa dei gesti improvvisi, degli abbracci e dei selfie, dell’autorità che si afferma anche rompendo protocolli. Prevost, invece, appare più schivo, ma non meno incisivo: sceglie la discrezione, la parola calibrata, lo spazio dell’ascolto. Non mette sé stesso al centro, ma il cammino comune.

La pace come frontiera

Il primo grande banco di prova è stato quello della pace. «Il mondo non sopporta più la guerra», ha detto parlando di Gaza, scegliendo termini forti — “barbarie”, “deportazioni forzate” — che tradiscono l’intolleranza morale per un conflitto che lacera civili e cristiani in Terra Santa. Non sono parole abituali per un uomo noto per la moderazione diplomatica. Ma proprio per questo hanno avuto peso.

Sul fronte ucraino, Leone ha mantenuto la linea di un appello costante al cessate il fuoco, senza l’insistenza quasi quotidiana di Francesco, rispetto al quale ha adoperato parole più nette, scegliendo la chiarezza quanto alle responsabilità della Russia come aggressore. «Meno parole, ma più ascolto», ha confidato un cardinale curiale. E tuttavia, il rischio è che il silenzio diventi assenza: i prossimi mesi diranno se questa strategia darà più forza alla sua voce o se finirà per diluirne l’impatto.

Al di là dei comunicati e delle telefonate ai leader, il papa agostiniano insiste sulla dimensione quotidiana della pace. Non solo diplomazia dall’alto, ma “creatori di pace” nelle parrocchie, nei quartieri, nelle periferie. È la stessa logica delle prime comunità cristiane evocate nelle sue omelie: la pace che nasce dal basso, che si costruisce nel gesto umile e perseverante di chi disinnesca l’ostilità attraverso il perdono.

Unità e sinodalità

C’è poi la sfida interna: unire una Chiesa attraversata da polarizzazioni e conflitti sotterranei. Leone XIV ha ribadito fin dal primo incontro con i cardinali il suo motto agostiniano: In Illo Uno Unum— “Nell’Uno siamo uno”. Non uno slogan, ma una rotta: riportare la comunione al centro.

Francesco aveva aperto la stagione della sinodalità, convocando assemblee che hanno dato voce al popolo di Dio. Leone ha raccolto l’eredità, ma con un’impronta diversa: meno improvvisazione, più discernimento. In un incontro, alzando un taccuino, ha detto: «Sono qui per ascoltare, non per dare risposte pronte». È l’eco dell’Agostino che scriveva: “Conoscere se stessi per conoscere Dio”.

Anche nel rapporto con la Curia romana ha scelto una via inedita: non lo sradicamento, come fece Francesco, ma la ricerca di collaborazione e fiducia. Ha ricordato che «i papi vanno e vengono, la Curia resta». Un realismo istituzionale che può apparire conservatore, ma che in realtà rivela la sua volontà di non governare da solo, bensì con un “gioco di squadra”.

L’intelligenza artificiale e la nuova rivoluzione

Il terzo fronte è forse il più inatteso per un papa: l’intelligenza artificiale. Francesco aveva già aperto il cantiere, parlando di “inquinamento cognitivo” e chiedendo regole globali per governare la tecnologia. Leone XIV ha rilanciato, collegando la sua scelta di nome a Leone XIII e alla Rerum Novarum: così come allora la Chiesa affrontò la rivoluzione industriale, oggi deve misurarsi con una nuova rivoluzione, quella dell’algoritmo.

Nei suoi primi interventi, ha chiarito i rischi e le possibilità. Rischi: la dignità umana minacciata da sistemi che decidono al posto delle persone; la giustizia, che può essere distorta da algoritmi opachi; il lavoro, esposto alla sostituzione massiva. Possibilità: strumenti capaci di alleggerire la fatica, democratizzare l’accesso al sapere, favorire incontri tra culture. Ma il punto decisivo, secondo Leone, è che la macchina non può discernere. «La macchina può imitare, ma non comprendere; può processare, ma non amare». Qui ritorna Agostino: la vera intelligenza non è nel calcolo, ma nel cuore che cerca, che non si accontenta, che resta inquieto finché non trova il Bene.

Uno stile personale

In questi primi mesi, Leone XIV ha mostrato una personalità che molti definiscono “normale”. Lo storico Giovanni Maria Vian, ex direttore dell’Osservatore Romano, in un’intervista alla Stampa lo ha chiamato “il papa della moderazione agostiniana”, in contrasto con il personalismo di Francesco. Normale non significa anonimo: significa non oscurare con la propria figura il messaggio evangelico.

Il suo stile è fatto di piccoli gesti: il sorriso che disarma, il rifiuto di abbracci e selfie, la scelta di passare giorni di riflessione a Castel Gandolfo. È il volto di un papa che non vuole dominare la scena, ma accompagnare il cammino. Nelle sue parole c’è spesso un invito a tornare all’interiorità, a “conoscere i passaggi segreti del cuore”.

L’eredità di Agostino

Agostino rimane il riferimento costante. Prevost lo cita spesso, e non solo come maestro di pensiero, ma come compagno di ricerca. L’inquietudine agostiniana diventa così cifra del pontificato: non una mancanza da colmare, ma la forza che spinge a non fermarsi. In un’omelia, già da cardinale, disse: «Senza Dio ci manca sempre qualcosa. Con Dio troviamo la direzione».

Oggi, da papa, sembra voler dire la stessa cosa al mondo: non c’è pace senza ricerca, non c’è unità senza ascolto, non c’è futuro tecnologico senza coscienza.

La sfida del tempo lungo

I primi cento giorni sono stati una soglia. Non il compimento, ma l’inizio di un cammino che promette di essere meno spettacolare, forse, ma più paziente. Leone XIV non corre, non alza la voce più del necessario, non cerca titoli a effetto. Preferisce la via lenta del discernimento, convinto che solo così si possano affrontare sfide epocali come la guerra, le divisioni interne, l’impatto delle macchine intelligenti. In un mondo che chiede risposte immediate, la sua scelta può sembrare controcorrente. Ma è proprio questo il suo segno: l’inquietudine agostiniana che non si placa, la pace cercata passo dopo passo, l’unità costruita con ascolto, la tecnologia guardata con coscienza.

Leone XIV non ha promesso miracoli nei primi cento giorni. Ha consegnato un metodo: l’arte di non avere fretta, di lasciare spazio al cuore inquieto che cerca Dio e, cercando Dio, costruisce la pace.

*Sebastiano Catte, vicedirettore dell’Agenzia Com.Unicaha pubblicato di recente il libro Leone XIV, appunti di un cronista in Vaticano. Vita e visione di un Papa Agostiniano (Comunica libri), scritto in collaborazione con Anthony Muroni, direttore di Tele Sardegna.

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Quando la fumata bianca si è alzata nel cielo vaticano, il mondo si è interrogato, come sempre, sul volto del nuovo Papa. Ma questa volta, tra le prime righe dei profili biografici, una nota ha colpito anche i più distratti: Robert Francis Prevost, ora Leone XIV, è laureato in matematica. E in quel dettaglio, apparentemente insignificante, molti hanno letto qualcosa di incongruo. Come se la logica dei numeri fosse in contrasto con l’abbandono della fede. Come se un Papa matematico fosse una contraddizione in termini.

C’è in questo stupore un pregiudizio antico, mai del tutto estinto: l’idea che religione e scienza abitino galassie separate. Che i numeri parlino una lingua arida, incompatibile con la luce tremante del mistero. Eppure, lo stesso Leone XIV, formatosi tra le aule della Villanova University in Pennsylvania, ha respirato l’eleganza dei teoremi prima ancora di indossare l’abito talare.

Nella sua figura – con la disciplina del pensiero scientifico intrecciata alla profondità dell’ordine agostiniano – si compone qualcosa di nuovo. O forse qualcosa di molto antico. Perché non sono stati forse proprio i padri della fede come Agostino e Bonaventura a intuire che Dio parla anche in numeri, peso e misura? Lo stesso Sant’Agostino, in linea con la tradizione neoplatonica, sottolineava come i numeri rappresentino l’essenza della realtà e la struttura dell’universo, essendo una manifestazione dell’ordine divino. Già i pitagorici vedevano nei numeri l’essenza dell’universo.

Per Platone, le verità matematiche esistono nel mondo delle idee, più reali delle cose visibili. Galileoscriverà che la natura è un libro scritto in lingua matematica. E il suo contemporaneo Keplero, scoprendo le leggi del moto dei pianeti, affermava che “la geometria è coeterna alla mente di Dio, è Dio in persona”. Non sorprende allora che nel secolo scorso Ennio De Giorgi1, gigante del pensiero matematico del Novecento e uomo di fede, si sia espresso in questi termini, con un’immagine straordinariamente potente: “All’inizio e alla fine abbiamo il mistero. Potremmo dire che abbiamo il disegno di Dio. A questo mistero la matematica ci avvicina, senza penetrarlo. ”Un Papa matematico non è, dunque, un’anomalia. È il segno di un ponte possibile. Di una lingua comune tra l’intelligenza e la contemplazione.

Ennio De Giorgi

Nel suo libro La matematica e l’esistenza di Dio, Antonio Ambrosetti2, uno dei più noti matematici italiani e allievo dello stesso De Giorgi alla Scuola Normale di Pisa, racconta come la fede abbia accompagnato la sua vita accademica. Non come rifugio, ma come apertura. “Lo studio della matematica mi fa intuire la presenza di Dio”, scrive. Per lui, ogni congettura è un passo verso l’infinito. Ogni intuizione, una finestra su ciò che sta oltre: “In questo, io intravedo qualcosa che è sempre sopra di noi, irraggiungibile, la presenza – seppure misteriosa – di Dio.”

Ambrosetti non pretende affatto che la matematica possa arrivare a dimostrare l’esistenza di Dio. Ma vede nella sua logica rigorosa, nella sua eleganza, una strada verso l’oltre. E perfino un riflesso della gioia creativa di Dio stesso. Un ponte fatto di silenzio e rigore: De Giorgi parlava della matematica come di una “forma di carità”, perché insegnare, condividere il sapere, è per lui una delle più alte espressioni dell’amore cristiano. “Non saprei dare un significato alla mia vita e al mio stesso lavoro scientifico senza la fede nella Resurrezione di Cristo”, scriveva. Non per bisogno, ma per coerenza: perché il mondo, se davvero è ordinato, deve avere un’origine. E se l’uomo riesce a leggerlo, è perché la sua intelligenza rispecchia, almeno in parte, quella del Creatore.

Avremo quindi un pontefice con l’anima cartesiana? Leone XIV potrebbe dunque rappresentare un ritorno al senso profondo della ratio, non come dominio, ma come meraviglia. La stessa meraviglia che guida il matematico nel cuore di una dimostrazione, e il credente nell’ora silenziosa della preghiera. La sua formazione scientifica non sarà quindi una nota di colore, ma una cifra spirituale. In un’epoca in cui tutto deve essere provato, computato, garantito, forse ci voleva un Papa che conoscesse i limiti della dimostrazione per ricordarci che il vero si manifesta anche nell’indimostrabile. E così, mentre Leone XIV si affaccia alla finestra del mondo, possiamo cominciare a leggerlo come un segno dei tempi: la fede non è l’opposto del rigore, ma potrebbe essere una sua estensione.

1 Ennio De Giorgi, Anche la scienza ha bisogno di sognare (a cura di di A. Marino, C. Sbordone, F. Bassani), Edizioni Plus Università di Pisa 2002.

2 Antonio Ambrosetti, La matematica e l’esistenza di Dio, Lindau 2017.

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La scienza come stupore, la vita come sinfonia: il viaggio del grande scienziato tra equazioni, luce e infinito

Una mattina di primavera, settant’anni fa, Albert Einstein si svegliò per l’ultima volta. Era il 18 aprile 1955 a Princeton (New Yersey), in una stanza d’ospedale dove era stato ricoverato a seguito di una emorragia causata da un aneurisma dell’aorta addominale. Sul comodino dei fogli con degli appunti sulla cosiddetta “teoria del tutto” che doveva riunire la relatività con la meccanica quantistica, un tema verso il quale aveva mostrato un certo scetticismo ma che lo aveva tenuto occupato negli ultimi giorni della sua vita. Morì poche ore dopo.  Ma Einstein per certi versi lo ritroviamo oggi ancora qui tra noi, nelle costellazioni piegate dal tempo, nei satelliti che calcolano la tua posizione con precisione relativistica, nei pannelli solari che assorbono fotoni come lui aveva predetto, nei circuiti quantistici che smentiscono la sua diffidenza verso il caso. È nei meme, nei poster, nelle tazze da colazione con la lingua di fuori.  

Così settant’anni dopo, quel vecchio uomo con i capelli arruffati continua a parlarci. E oggi, nel tempo delle intelligenze artificiali, delle guerre infinite e delle verità liquide, ascoltarlo è più urgente che mai. Nacque il 14 marzo 1879 a Ulma, in Germania, nel giorno in cui si celebra il Pi greco — un presagio da romanzo. La madre gli regala un violino, il padre una bussola. Lui capisce che c’è qualcosa di invisibile che orienta gli aghi e le orbite, e decide di cercarla.
Sarà questo il suo daimon, la sua vocazione: ascoltare il mormorio segreto dell’universo. A scuola qualche professore lo reputa inadeguato. Troppo assorto, troppo libero.
Ma Albert è come un uccello nato per volare fuori dal reticolo scolastico. A 16 anni, la famiglia si trasferisce a Pavia, dove il padre aveva avviato un’attività che avrebbe partecipato ai lavori per l’illuminazione di un palazzo sede di alcuni istituti dell’ateneo pavese. E qui succede qualcosa di magico.
“Furono i giorni più felici della mia vita”, scriverà. L’Italia gli regala bellezza, tempo per pensare, luce per immaginare. Studia da solo ma non è ancora pronto per l’università. Verrà respinto. Dovrà aspettare. Frequentare una scuola liberale a Aarau, in Svizzera. E poi il Politecnico di Zurigo. È lì che incontra Mileva Marić,sua futura moglie e prima interlocutrice intellettuale. I due discutono di fisica, matematica, sogni. Una coppia come un’equazione, finché il risultato non si complica.

L’Annus Mirabilis

Einstein fa fatica a trovare un lavoro accademico. Troppo anticonformista, troppo giovane. Lo otterrà invece all’ufficio brevetti di Berna. E qui, nel 1905, accade l’incredibile. In quell’anonimo ufficio grigio, con carta e penna, Einstein spalanca le porte del cosmo. Pubblica cinque articoli scientifici, di cui almeno tre rivoluzionari. È il suo annus mirabilis. Uno di questi articoli introduce la teoria della relatività ristretta. Il tempo, lo spazio, la massa: tutto è relativo al punto di vista dell’osservatore. Niente è assoluto, tranne la velocità della luce.  “E = mc²” è la sintesi più elegante e tremenda del secolo: massa ed energia sono la stessa cosa che si traveste. La luce, scrive Einstein, non cambia mai passo. È come una divinità neutra che scorre con la stessa velocità, sia che le si corra accanto, sia che le si venga incontro. Da qui nasce una nuova visione del mondo: non esiste un tempo universale. Ogni orologio batte secondo il proprio viaggio.

Ma Albert non si ferma. Nel 1915, dopo dieci anni di ostinazione e formule che sembrano partiture musicali, pubblica la teoria della relatività generale.
La gravità non è più una forza misteriosa, ma la curvatura dello spazio-tempo. Come una palla che deforma un tappeto, ogni massa curva l’universo attorno a sé.  Anche la luce curva. Le stelle si piegano nel buio. L’universo, d’un tratto, diventa elastico, poetico, sorprendente. Eppure Einstein non era mai soddisfatto. Non gli bastava spiegare. Cercava un senso. Voleva unificare tutto: le forze della natura, i popoli della Terra, la mente e il cosmo.

Nel 1919, un’eclissi di Sole conferma la teoria. La luce delle stelle devia come previsto da Einstein. Il mondo si accorge del genio. La stampa lo celebra. Le fotografie lo inseguono. Nasce il primo scienziato pop della storia. Ma dietro l’applauso, Einstein resta un uomo inquieto, un viandante del pensiero. Nel suo violino cerca armonie invisibili. Nei tramonti legge equazioni. Non indossa calzini, non si pettina, non ama la formalità. A chi lo cerca per una verità definitiva, offre sempre un dubbio in più. “Il mistero è la cosa più bella che possiamo sperimentare”, dice. Ed è il mistero che comincia a sedurlo più della fisica.

Un viaggio dentro la mente e l’anima dello scienziato

In un libro pubblicato di recente, dal titolo Sono parte dell’infinito (Egea, 2024), Kieran Fox — neuroscienziato, non biografo — ci accompagna in un viaggio diverso: quello dentro la mente e l’anima di Einstein. Il titolo è una sua frase. “Una parte dell’infinito”. Era così che si sentiva.  Einstein, ci spiega Fox, in un certo senso era anche un mistico oltre che un grandissimo scienziato: un mistico razionale. Un panteista senza tempio. Leggeva Spinoza, citava le Upanishad, parlava con Tagore di coscienza cosmica. Non credeva in un Dio personale, ma in un ordine sacro sottostante il mondo. Per lui, “scienza e spiritualità erano due sguardi sullo stesso mistero”.

La sua “religione cosmica” — termine suo, non inventato — non chiedeva riti o dogmi, ma meraviglia. “La sua spiritualità — racconta Fox — non offre credenze confortanti. Anzi, ci chiede di accettare i nostri limiti con umiltà”​. Ed è proprio per questo che è così attuale. In un tempo che idolatra l’onnipotenza dell’Io, Einstein ci ricorda che il sapere più profondo è riconoscere ciò che non possiamo sapere.  Einstein, ebreo, fuggì dalla Germania nazista nel 1933. Negli Stati Uniti divenne simbolo della libertà intellettuale, ma anche di qualcosa di più: della coscienza inquieta della scienza. Scrisse la famosa lettera a Roosevelt che diede impulso al progetto Manhattan. Non partecipò direttamente alla costruzione della bomba atomica, ma ne sentì il peso per il resto della vita.  Pacifista da sempre, negli ultimi giorni aveva scritto la sua ultima lettera a Bertrand Russell con la quale si dichiarava d’accordo a firmare un manifesto che esortava tutte le nazioni a rinunciare alle armi nucleari. Ma la sua battaglia più profonda era contro un’illusione: quella della separazione. “La nostra disunità è un’illusione ottica della coscienza”, scriveva. “Il compito della vera religione è liberarsene.”

Einstein oggi: AI, atomi e anima

Cosa direbbe Einstein dell’intelligenza artificiale o del quantum computing? Fox ha un’idea: “Applaudirebbe al progresso, ma ci avvertirebbe di non farne degli idoli, ha affermato in un’intervista rilasciata a Wired. ‘Sii creativo — diceva — ma assicurati che ciò che crei non sia una maledizione per l’umanità’”​.  Einstein non si fidava dello sviluppo scientifico-tecnologico se questo non era al servizio della saggezza. Credeva più nella responsabilità che nel libero arbitrio. E oggi, nel tempo in cui algoritmi decidono cosa vediamo e chi siamo, la sua voce risuona quasi come una sveglia: sii parte dell’infinito, non del meccanismo. E non si tratta solo di metafore. Le sue teorie vivono nei GPS, nelle risonanze magnetiche, nei buchi neri osservati da LIGO. Ma anche nel modo in cui pensiamo alla realtà: come un tessuto dinamico, relazionale, mai separato dallo sguardo di chi osserva.

Nel suo libro Fox ricorda che quando andò a Princeton, Einstein ricevette l’incarico di insegnamento con una raccomandazione ironica: “Non vi promettiamo di insegnarvi la fisica, ma che vi divertirete con un uomo straordinario”. E lo era davvero. Suonava il suo amato violino nei momenti di angoscia. Amava camminare da solo per ore. Parlava lentamente, ma pensava più velocemente di chiunque. E quando ricevette il Nobel, lo usò per aiutare la moglie Mileva, da cui era già separato. Era geniale, sì, ma anche fragile, a volte brusco, sempre in cerca di qualcosa.  Una volta disse: “L’importante è non smettere mai di fare domande.” Forse è questa la sua vera eredità. Una fame insaziabile di senso. Un desiderio testardo di verità. E una fede incrollabile nella bellezza del mistero. La teoria unificata che cercava non è mai arrivata. La pace mondiale neppure. E la sua spiritualità radicale — così scomoda, così priva di consolazioni — è ancora ai margini. “Siamo ancora affamati di nutrimento spirituale”, scrive Fox, “ma viviamo in un’epoca barbara e materialista”.  Forse per questo, settant’anni dopo, Einstein serve più che mai. Non come icona da stampare sulle magliette, ma come guida per un futuro più umano. Perché, come dice Fox, “l’invito di Einstein è continuare a esplorare, scoprire e usare al massimo le nostre menti… per sentirci parte di un infinito accessibile”.

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Dopo settimane di tensioni fuori dal campo, il numero uno al mondo conquista New York con una solidità mentale che gli avversari possono solo invidiare

La vittoria di Jannik Sinner agli US Open di New York non è solo un momento da incorniciare nella storia del tennis italiano. È la sublimazione di un tratto che distingue il campione in modo quasi inquietante da ogni altro giocatore: la sua impenetrabilità mentale. Mentre il mondo si agita, Sinner rimane immobile, inafferrabile, come un guerriero stoico che affronta tempeste con il solo potere della sua mente. Non è solo il fatto che abbia battuto l’americano Taylor Fritz in tre set secchi, con un punteggio che sembrava quasi ineluttabile – 6-3, 6-4, 7-5 – a renderlo speciale. No, quello che rende straordinario Jannik Sinner non è ciò che ha fatto, ma come lo ha fatto.

Quando il fuoriclasse altoatesino ha alzato le braccia al cielo al termine del match aveva raggiunto il culmine di una battaglia interiore, una dimostrazione di come la forza mentale possa resistere anche alle tempeste più impetuose. Mentre altri giocatori avrebbero potuto cedere alla pressione, Jannik ha dimostrato di possedere qualcosa di più prezioso: una calma inviolabile, un’autodisciplina di ferro. Perché, se c’è una cosa che distingue Sinner da qualsiasi altro tennista, è la sua capacità di restare immobile anche quando tutto intorno a lui si sgretola. E di cose che si sgretolano, Jannik ne sa qualcosa, per non parlare della pressione. I commenti della stampa, le opinioni dei colleghi, gli hater sui social, l’ombra costante di un errore che non era stato neanche suo. Qualcun altro si sarebbe spezzato, ma Jannik no. E qui entra in gioco il suo vero valore, quello che nessuna statistica può catturare.

La sua forza mentale è la qualità che lo rende diverso da chiunque altro. Quando il mondo si è stretto contro di lui, quando le domande erano troppe e le risposte troppo poche, Sinner ha fatto ciò che sa fare meglio: ha messo tutto a tacere e ha giocato. Il campo da tennis è diventato il suo rifugio, il luogo dove le distrazioni non esistono e ogni colpo è un atto di concentrazione purissima. Non ha lasciato che quella nube nera del caso Clostebol influisse sul suo gioco. “Chi mi conosce bene sa che non farei mai nulla contro le regole” ha ribadito con forza all’inizio del torneo di New York. Quella dichiarazione, pronunciata con semplicità, è la sintesi della sua natura: una forza inesorabile che non ha bisogno di urlare per farsi sentire e che presuppone la maturità di chi ha la consapevolezza che la vita sia qualcosa che va ben oltre il rettangolo di gioco.

Come ben testimoniato dalle sue dichiarazioni al termine della finale con Fritz, il richiamo agli affetti familiari e il primo pensiero per la zia gravemente malata. “Il complimento più bello che ho ricevuto – ha affermato – forse è stato quello poco prima della finale che mi ha detto Darren (Cahill, il coach australiano di Sinner, ndr) riguardo a come ho gestito tutta questa situazione, dell’essere arrivato in finale e di dover giocare un match così importante. Mi ha fatto una domanda ‘Chi credi siano le due persone che sono più fiere e felici di te?’. L’ho guardato e gli ho detto ‘Non lo so’. E lui mi ha detto: ‘I tuoi genitori…’. Questo mi ha fatto sentire molto bene, mi sono venuti i brividi perché lui – essendo padre e sapendo tutto ciò che ho passato in questi quattro mesi – mi ha fatto capire che tutto questo va oltre il tennis”.

Durante la finale con Fritz, lo si è visto chiaramente. Il pubblico newyorkese dell’Arthur Ashe, l’impianto di tennis all’aperto più grande del mondo, era tutto per il suo beniamino, sperando in una vittoria che avrebbe posto fine a due decenni di astinenza da un titolo americano agli US Open. Ma non è stato così. Sinner è entrato in campo come una macchina perfettamente oliata, ma con l’anima di un combattente. Ha controllato il gioco dall’inizio alla fine, ma lo ha fatto senza l’arroganza di chi sa di essere più forte, con la sicurezza silenziosa di chi ha imparato, attraverso le difficoltà, a dominare ogni situazione.

La partita, seppur dura, sembrava quasi una formalità per Jannik. Fritz ha provato a rompere il dominio dell’avversario, ma ogni suo tentativo, soprattutto nel terzo set quando si è trovato con un break di vantaggio, è stato disinnescato con la calma e la precisione di chi non si lascia scalfire. Ogni volta che l’americano trovava uno spiraglio, Sinner lo chiudeva senza fare una piega, come se la pressione fosse qualcosa che gli altri sentivano, ma che non lo sfiorava neanche. Fritz, che nei giorni migliori serve come una mitragliatrice, sembrava aver smarrito il proprio miglior colpo. Ma sarebbe stato davvero sufficiente contro un Sinner che non si lascia mai condizionare dalle circostanze?

Mentre il californiano lottava con il suo servizio e con il peso del pubblico, Jannik sembrava quasi osservare dall’alto. Ogni colpo era calcolato, ogni scelta attentamente bilanciata. Se Fritz tentava l’affondo, Sinner lo attendeva con una calma serafica, come se il tempo rallentasse per lui. E questa calma, questo zen in movimento, è il vero segreto del ragazzo di San Candido. Ed è qui che si svela l’enorme differenza tra Sinner e quasi tutti gli altri. Non è solo una questione di colpi perfetti o di velocità sul campo. È che Sinner ha la capacità di entrare in una zona mentale dove il rumore del mondo – le aspettative, i commenti, i dubbi, le paure – scompare. Quando le cose si complicano, quando il gioco si fa duro, lui diventa ancora più stabile. È come guardare un funambolo che, anziché vacillare, danza sopra l’abisso.

Sinner non si esalta mai, non si lascia mai distrarre dalle sue stesse vittorie, ed è proprio questa qualità che lo rende tanto pericoloso per i suoi avversari. Le sue partite non sono battaglie di pura potenza o atletismo – sono guerre psicologiche. Lui ti scava dentro, ti logora. In campo, sei solo tu e la tua mente. E contro Jannik, prima o poi, sei tu che vacilli. Fritz, alla fine della partita, era visibilmente turbato. “Avrei voluto giocare meglio, darmi una chance migliore,” ha ammesso. Ma la verità è che contro uno come il campione italiano, non basta giocare bene. Devi essere all’altezza mentalmente. E nessuno, tranne forse Djokovic, sembra avvicinarsi a quel livello di lucidità glaciale. Sinner, con la sua freddezza imperturbabile, trasforma ogni partita in un esame di resistenza mentale.

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Un mese fa il quotidiano “La Nuova Sardegna” riportava la notizia della morte del signor Bonino Lai nella sua casa di Perdasdefogu, in provincia di Nuoro. L’anziano signore avrebbe compiuto 105 anni il prossimo 22 dicembre ed era uno degli otto ultracentenari del paese che detiene il record mondiale di longevità. La storia del signor Bonino è una delle tante (ben centoventuno) che potete trovare nel volume Chentannos, testimonianze e immagini di longevità dalla provincia di Nuoro di Laura Mele, pubblicato quest’anno da La Zattera edizioni di Cagliari (590 pagine con ritratti a colori su carta patinata). Il libro, come spiega l’autrice nella prefazione, fa parte di un progetto fotografico avviato nel 2017 – che comprende anche una mostra e un sito dedicato – incentrato sul tema della longevità sarda, i cui protagonisti sono gli anziani over 95 di ogni comune della provincia di Nuoro. Si avvale di un’introduzione d’autore: è firmata infatti da Dan Buettner, celebre giornalista, saggista con molti bestseller internazionali all’attivo e ricercatore del National Geographic, uno dei primi al mondo a far conoscere le cosiddette Blue Zones, ossia i cinque posti del pianeta dove si vive più a lungo e in salute – tra cui una vasta area della provincia di Nuoro – individuate grazie a una ricerca condotta all’inizio degli anni duemila da Gianni Pes, professore di Scienza dell’Alimentazione all’Università di Sassari e dal demografo belga Michel Poulain.

Chentannos è molto più di una raccolta di fotografie, di un semplice inventario di volti segnati dal tempo. È un viaggio nel cuore di una terra antica e misteriosa e nelle vite di coloro che hanno visto passare un secolo sotto i propri occhi, con la calma stoica e la resilienza tipica dei suoi abitanti. Attraverso l’obiettivo dell’autrice

Laura Mele

possiamo avvicinarci a scoprire così non solo i segreti della longevità ma anche la complessità e la bellezza della condizione umana. Pur non essendo una fotografa professionista, Laura Mele (nella vita di tutti i giorni svolge l’attività di dentista) sa come catturare una finestra aperta su un passato fatto di sacrifici, sudore e sorrisi. I suoi scatti sono infatti potenti ritratti e autentiche opere d’arte che hanno il pregio di rendere omaggio a queste straordinarie persone mettendo in risalto le rughe del tempo, gli sguardi pieni di saggezza e le mani che hanno lavorato la terra per decenni, riuscendo al tempo stesso a trasmettere la dignità e la bellezza dell’invecchiamento.

Con le loro storie i centenari della provincia di Nuoro diventano così testimoni di una storia più grande, quella di una Sardegna che ha vissuto la fame, la guerra, e che si è affacciata a fatica alla soglia della modernità. La loro esistenza è una mappa dettagliata dei mutamenti che hanno attraversato l’Isola, un mosaico di esperienze individuali che si intrecciano con eventi epocali. Storie raccontate con la precisione di chi ha vissuto ogni momento, ogni fatica e ogni gioia, attraverso una narrazione che ci riporta a un’epoca in cui il tempo era scandito dal rintocco delle campane e dal ritmo dei lavori nei campi. E così, pagina dopo pagina, ci ritroviamo immersi in un racconto corale che celebra la vita in tutte le sue sfumature, ricordandoci che ogni storia, per quanto umile, è parte di un grande affresco umano.

Proprio come il racconto del già citato Bonino Lai, sopravvissuto alla seconda guerra mondiale, durante la quale aveva rischiato la fucilazione per un banalissimo refuso in un telegramma. O come quelli di due altri cittadini di Perdasdefogu: Antonio Brundu, classe 1918, con una storia per certi versi simile alle spalle: racconta che si salvò dai bombardamenti su Cagliari del 30 marzo 1943 perché aveva la febbre e lasciò la caserma per andare in un rifugio; e Adolfo Melis, classe 1923, appartenente alla famiglia più longeva del mondo, insignita del Guinness World Record con nove fratelli/sorelle per complessivi ottocentotrentasette anni.

Ma tutte le storie riescono ad essere coinvolgenti per un motivo o per l’altro, “Ognuna di esse mi ha insegnato moltissimo e ha per me la sua particolarità, spiega l’autrice. Tutti gli anziani intervistati non danno mai l’idea di essere solo dei sopravvissuti ma testimoni viventi di un mondo in costante mutamento, portatori di una saggezza non scritta che sfugge alla morsa del tempo. Inoltre trasmettono al lettore una sensazione di autenticità, grazie soprattutto all’abilità empatica dell’autrice nel mettere a proprio agio gli intervistati.

Poi, certo, ci sono quei ritratti che lasciano il segno più di altri sotto il profilo umano, storico e antropologico. Oltre ai centenari di Perdasdefogu è inevitabile ricordare tra questi proprio colei che ha ispirato Laura nel suo progetto e che compare nella foto in bianco e nero della copertina del libro: tzia Anna Soddu di Fonni, classe 1921. La giovane autrice del libro l’aveva notata perché stava sempre seduta nei gradini di fronte a casa sua, nei pressi della Chiesa dei Martiri, intenta a pregare con il rosario tra le mani. Da lì, scrive, “è come se avesse quasi girato il mondo, infatti lei dice spesso: ‘Deo so andada in tottu su mundu’ perché i turisti che vi passano, di diverse nazionalità la fotografano”. Per Laura tzia Anna è una vera e propria istituzione: “Ricordo ancora quando le scattai questa foto una sera d’estate del 2016 e rimasi colpita dal fatto che, poco prima di pigiare il tasto per lo scatto, si tolse su mucadore nonostante io le chiedessi di tenerlo indosso. Mi disse che lo aveva fatto per rispetto.”

Una menzione speciale la merita anche il nuorese Sebastiano Maccioni: classe 1918, taglierà il traguardo dei 106 anni il prossimo 4 novembre. Due lauree, una in matematica e una in ingegneria all’Università di Cagliari e di Pisa, Maccioni fino allo scorso anno guidava ancora l’auto e oggi partecipa attivamente alla vita culturale della città. Lo scorso anno aveva stupito la platea della Biblioteca Sebastiano Satta con un intervento lucidissimo e di notevole spessore, ricco di aneddoti poco conosciuti, in occasione di un convegno dedicato all’avvocato Luigi Oggiano, figura di spicco del Partito Sardo d’Azione e amico di Emilio Lussu, senatore nella nella legislatura 1948-1953. “Sono una persona normale che ha fatto una vita senza vizi”, risponde quando gli chiedono il segreto della sua longevità. E aggiunge che durante il giorno non resta mai senza far nulla, cura il giardino di casa, potando le piante. La mattina presto, dopo una sosta obbligata all’edicola del Corso per acquistare due quotidiani, lo si può incontrare nello storico Bar Cambosu, nel centro cittadino, dove s’intrattiene con la sua ristretta cerchia di amici per commentare i fatti del giorno.

Ecco, se proprio vogliamo trovare delle peculiarità comuni che emergono dalle storie dei centenari c’è il fatto che la maggior parte di loro si tiene ancora impegnata sia mentalmente sia fisicamente. “La maggioranza degli uomini – osserva l’autrice – dedica le giornate alla cura dell’orto o al pascolo del bestiame, mentre le donne tessono la quotidianità tra il cucire e il cucinare, con visite regolari alla chiesa all’alba di ogni mattina”. Questi anziani appartengono a un’epoca in cui la mobilità era dettata dai ritmi del cammino: fosse per lavare i panni lungo il corso dei fiumi, o per seguire le rotte arcaiche della transumanza. E vivono, per lo più, circondati da famiglie numerose, in cui sono riconosciuti come punti di riferimento, quasi assi gravitazionali attorno ai quali ruota la vita familiare.

“Chentannos” possiamo inquadrarlo come una riflessione profonda sulla natura del tempo, della memoria e dell’identità. Laura Mele ci invita a guardare oltre le rughe e i capelli bianchi, a scoprire la forza e la saggezza che si celano dietro ogni volto. “Ho sempre pensato – spiega – che i centenari e le loro storie siano una ricchezza ed un valore aggiunto della nostra isola, per questo ho deciso di volerle raccontare in modo da renderle note a chi nel presente e in un futuro avrà il piacere di leggerle”. In tutto questo la Sardegna, con le sue contraddizioni e il suo fascino selvaggio, emerge come protagonista silenziosa di queste vicende. Le tradizioni culinarie, i contatti sociali, le comunità che si stringono attorno ai propri anziani come un’unica famiglia: tutto contribuisce a creare un quadro vivido di un modo di vivere che sembra quasi appartenere a un altro mondo, lontano dal frenetico ritmo della modernità.

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Sono due anni che Gianni Mura è mancato (davanti al mare di Senigallia, all’età di 74 anni) ma è sempre vivo il suo ricordo in chi l’ha conosciuto e lo ha amato come grande uomo di penna e per le sue doti di rara umanità. Gli amici di una vita e numerosi suoi compagni di strada gli hanno reso omaggio in un libro curato da Adalberto Scemma – Per Gianni Mura, saggi, ricordi, testimonianze (Edizioni Zerotre) – che sarà presentato a Roma venerdì 20 maggio presso la Sala Alessandrina, all’interno del Museo storico dell’Arte Sanitaria, con inizio alle ore 17. All’incontro, organizzato e promosso dalla Fondazione Levi Pelloni in collaborazione con CAPIT e la Fondazione Francesco Raponi, interverranno Adalberto Scemma, Pino Pelloni, Angelo Carotenuto, Darwin Pastorin (in collegamento video), Claudio Rinaldi, Giuseppe Smorto e Furio Zara.

Il volume, dopo la prefazione di Adalberto Scemma, si apre con un intervento di Claudio Rinaldi, una sorta di (auto)biografia attraverso le tappe del percorso di Mura, poi approfondito dall’intervento di Franco Contorbia su René Guy Cadou e dal dialogo orchestrato tra Adalberto Scemma e Gilberto Lonardi. Sergio Giuntini ha esplorato le radici giornalistiche di Gianni Mura (l’esordio sulle pagine de “La Gazzetta dello Sport”) mentre Fernando Acitelli, Andrea Maietti, Massimo Raffaeli e Adalberto Scemma hanno curato il capitolo “I sogni e le passioni”. Testimonianze suggestive sulla personalità di Mura sono state fornite da Adriano Ancona, Damiano Tommasi, Stefano Bizzotto, Alberto Brambilla, Massimiliano Castellani, Alessandro Chiappetta, Adalberto Scemma, Vittorio Testa e Furio Zara. Spazio anche alla passione di Gianni per la cucina e per i vini (interventi di Massimiliano Castellani, Gigi Garanzini, Katia Golini e Adalberto Scemma) e per il ciclismo (le pagine del Tour rivisitate da Pasquale Coccia e Lorenzo Longhi). Il “metodo Mura”, infine, è stato illustrato dai colleghi storici de “La Repubblica” (Emanuela Audisio, Michele Serra, Giuseppe Smorto e Fabrizio Ravelli). Infine i compagni di strada (Tony Damascelli, Luciano Del Sette e Darwin Pastorin) testimoni di un percorso professionale (il lavoro da inviato e la parentesi di Emergency) che ha sempre visto Gianni Mura in prima linea.

Nato a Milano nel 1945, figlio di padre sardo e carabiniere (di Ghilarza) e di madre milanese e maestra elementare, dopo aver iniziato la sua carriera di giornalista alla “Gazzetta dello Sport”, dal 1976 Gianni Mura è diventato una storica firma di “Repubblica”. Nel suo lungo percorso professionale, oltre a scrivere pagine memorabili sul calcio e il ciclismo, ha curato per tanti anni, insieme alla moglie Paola, la rubrica di enogastronomia dell’inserto del “Venerdì”. Tra le sue opere spiccano Giallo su giallo (Feltrinelli), vincitore del Premio Grinzane, e La fiamma rossa (Minimum Fax).

Sarebbe tuttavia riduttivo definirlo un giornalista sportivo: Gianni Mura è stato soprattutto un grande narratore. Se fosse stato un calciatore lo avremmo ricordato come uno di quei fuoriclasse che da solo valeva il prezzo del biglietto allo stadio. Così per tanti (compreso il sottoscritto) la sua rubrica domenicale “Sette giorni di cattivi pensieri” di riflessioni e divagazioni colte intorno allo sport era un imperdibile appuntamento fisso che da solo avrebbe giustificato l’acquisto del giornale su cui scriveva.

Lo sport, tema universale per eccellenza e come tale capace di suscitare emozioni e coinvolgere l’immaginazione di tutti, è stato per lui una inesauribile fonte di ispirazione letteraria, così come è stato in passato con autori del calibro di Giovanni Arpino, Luciano Bianciardi, Dino Buzzati e dello stesso Gianni Brera, da cui Mura ha raccolto l’eredità, anche come editorialista di “Repubblica”. Il ciclismo in particolare è stato per Mura l’habitat perfetto per i temi e i tempi della sua narrazione. Ne ha dato prova ad esempio in quella che forse è stata la sua opera più riuscita, La Fiamma Rossa, una splendida antologia dei più significativi reportage da una competizione sportiva che ha amato più di ogni altra: il Tour de France, quella “Grande Boucle” che un grande filosofo come Roland Barthes descriveva come un racconto epico, una sorta di chanson de geste dei nostri tempi. Mura si è ritrovato in questa rappresentazione e ha saputo narrare le imprese eroiche dei campioni delle due ruote con uno stile asciutto e senza fronzoli, in cui ha saputo mescolare alla perfezione passione, fatica, coraggio fino a scoprire l’uomo con la sua storia che si celava dietro la maschera di sudore. E senza il pudore di nascondere le proprie predilezioni: che sono sempre state per gli eroi come Ettore piuttosto che per quelli come Achille. Se Achille era l’eroe greco per eccellenza e incarnava la perfezione, l’eroe vincente ma allo stesso tempo freddo e calcolatore, Ettore al contrario era l’eroe fragile e complesso, molto più ricco di umanità e di certo più interessante sul piano letterario. Le figure di due corridori francesi come Anquetil e Poulidor sicuramente hanno simboleggiato molto bene questa contrapposizione. Sono molto belle e profonde le descrizioni di questi campioni, raffigurati con tratti anche esilaranti, come in questo passo: “Merckx è generosità e furore agonistico, fa luce e calore. Anquetil un faro immenso, ma c’è molta più umanità in uno zolfanello acceso nella nebbia, in una lanterna appesa dietro un carro in un viottolo di campagna, una qualunque sera”.

Per Gianni Mura insomma lo sport (e il ciclismo in questo caso) non era da intendersi come pura statistica di successi e l’uomo veniva sempre prima dell’atleta. Ecco cosa scriveva nel capitolo dedicato a un campione sfortunato da lui molto amato, Marco Pantani: “Esistono numeri uno ammirati perché vincono – scrive – ma di cui non importa granché. Tipi com’era Lendl o adesso come Schumacher. Ce ne sono altri amati per come vincono, per come li si immagina. Vanno oltre i numeri, in loro si intuisce un’umanità particolare. Colpiscono al cuore. Pantani è uno di questi.”

Anche nel calcio ha sempre privilegiato l’aspetto umano, purtroppo oggi sempre meno al centro dell’attenzione in un contesto in cui il business, gli sponsor e i procuratori la fanno sempre più da padroni. In occasione di un incontro di qualche anno fa per la presentazione de La Fiamma Rossa a Oliena aveva confermato quanto si sentisse sempre più lontano da un mondo in cui i cosiddetti “hombre vertical” alla Gigi Riva (con questa espressione immaginifica Mura aveva così battezzato un giorno il campionissimo del Cagliari) si possono contare sulle dita di una mano. Così come sempre più rari sono quei calciatori capaci di regalare poesia e bellezza con la fantasia, con un dribbling ben riuscito: in fondo è questa l’essenza di un gioco capace di riunire una platea sterminata a ogni latitudine del pianeta. “La gente va allo stadio per questo, non certo per ammirare la perfezione del 4-4-2 o per una diagonale ben riuscita”, diceva. Il calcio – così come l’aveva definito un altro scrittore molto amato da Mura, l’uruguayano Eduardo Galeano – è soprattutto l’arte dell’imprevisto. In cui, quando meno te l’aspetti può saltare fuori l’impossibile e “il nano impartisce una lezione al gigante, un nero allampanato fa diventare scemo l’atleta scolpito in Grecia”.

È anche per questo che uno dei calciatori a cui si sentiva più legato è stato un altro sardo come Gianfranco Zola, un campione di umanità dotato di specchiata lealtà sportiva come pochi altri, che a suo parere avrebbe meritato una maggiore considerazione, soprattutto in Italia. “Zola per me è stato uno degli ultimi fuochi accesi nel deserto della tecnica, spazio solo ai muscolari” ha scritto nella prefazione al bel libro di Paolo Piras Bravi & Camboni, in cui ha ricordato un suo fantastico gol di testa alla Juventus, quando come per magia saltò più in alto di due bestioni molto più alti di lui come Thuram e Zebina che cercavano disperatamente di fermarlo. “Ogni tanto – ha aggiunto – mi invitano nelle scuole e mi chiedono un solo episodio per illustrare la bellezza del calcio. Già mi sono accorto che a parlargli di Maradona o Platini si smarriscono, vivono in un presente popolato di top players che spesso sono pop players ma anche così fanno comodo. Il bello del calcio, gli dico, è che Zola è alto così e Zebina così (e faccio due altezze dal suolo, con le mani: meno di 1.70 per Zola, più di 1.85 per Zebina). Eppure Zola fa gol di testa alla Juve saltando 20 centimetri più alto di Zebina. Se c’è una cosa che mi dà fastidio è che gli inglesi abbiano capito Zola più degli italiani, molto di più. E gli inglesi non sono sardi, per tornare al discorso di Beethoven, ma forse intuiscono gli angeli al primo batter di piume, come diceva Veronelli.”

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La belga fiamminga Hilde Vautmans è la nuova Presidente dell’European Liberal Forum, il giurista Marco Mariani eletto nel board dell’organizzazione

ROMA – Più di 36 organizzazioni liberali, provenienti da tutta Europa, si sono riunite ieri a Roma, ospitate dalla Fondazione Luigi Einaudi, per eleggere i loro nuovi rappresentanti. Hilde Vautmans è stata eletta nuova Presidente dell’European Liberal Forum mentre Marco Mariani, responsabile dei rapporti internazionali della Fondazione Luigi Einaudi, è stato eletto nel nuovo Board dell’ELF.

“Adesso è il momento di riunire e far sentire le nostre numerose voci liberali, e di rendere le nostre idee più forti in tutta Europa!”, ha annunciato la nuova presidente Hilde Vautmans, membro del Renew Europe Group nel Parlamento Europeo. Hilde Vautmans è una politica belga fiamminga, appartenente al partito dei Liberali e Democratici Fiamminghi Aperti.

“La mia elezione nel Board dell’European Liberal Forum rappresenta un mattone nella costruzione della Casa di tutti i Liberali italiani” è stato il primo commento di Marco Mariani. Marco Mariani, nato a Pescara, avvocato amministrativista con studio a Firenze e a Roma, è professore a contratto di Diritto dei servizi pubblici presso l’università telematica E-Campus ed è autore di numerose pubblicazioni in materia di Diritto dei servizi pubblici, Diritto degli enti locali, Diritto amministrativo, Diritto dei contratti pubblici, Diritto urbanistico, Diritto fallimentare, Diritto dei consumatori, Diritto commerciale.

“Oggi è un giorno importante per i liberali italiani – ha affermato Giuseppe Benedetto, presidente della Fondazione Luigi Einaudi, nel suo intervento introduttivo – perché dopo molto tempo un organismo internazionale, che fa riferimento ai liberali europei, torna in Italia.”

Da troppi anni non abbiamo una rappresentanza nel Parlamento Europeo e anche in Italia il mondo dei liberali soffre parecchio, osserva Benedetto. “Ci auguriamo che anche grazie a questa iniziativa di ELF possa esserci un rilancio, che sul piano culturale la Fondazione Luigi Einaudi ha già assicurato e che sul piano politico auspichiamo fortemente” ha concluso Benedetto. Al di là della nuova presidente, European Liberal Forum ha un nuovissimo Board, bilanciato in genere, età, e paesi di provenienza.

Questi i nuovi membri che entreranno a far parte Forum, oltre ai due già citati: Svenja Hahn, tedesco, membro del Parlamento Europeo dal 2019 con il Renew Europe Group (1 VP); Milosz Hodun, polacco, responsabile internazionale di Projekt: Polska Association; Mats Loefstroem, finlandese, membro del Parlamento Finlandese, in rappresentanza dello svedese Aland Centre (Tesoriere);

Šarka Prat, ceca, direttore Esecutivo presso l’Institute for Politics and Society; Pieter Van de Stadt, olandese, membro del VVD.

L’European Liberal Forum (ELF) è la fondazione politica ufficiale del Partito Liberale Europeo, ALDE. Con all’interno 46 diverse organizzazioni, lavora in tutta Europa per portare nuove idee nel dibattito politico, per fornire nuove piattaforme di discussione, e per dar più voce ai cittadini. ELF è stata fondata nel 2007 con l’obiettivo di rafforzate il movimento democratico e liberale in Europa. Il suo lavoro è ispirato da ideali liberali, e dal credo per il principio di libertà. Sostiene un’Europa orientata al futuro, in grado di offrire maggiori opportunità per ogni cittadino.

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Le sue idee hanno gettato le basi dell’informatica moderna e contribuito a vincere la seconda guerra mondiale, ma subì gli anacronistici pregiudizi del suo tempo. Un ricordo dello scienziato a 66 anni dalla morte.

Il 7 giugno 1954 moriva a Manchester Alan Turing (Londra 1912), uno dei più importanti scienziati del secolo scorso, forse il più grande se pensiamo alle implicazioni sociali, economiche e politiche delle sue scoperte. Ma solo in occasione del centenario dalla nascita è arrivato dal governo inglese un riconoscimento – sia pure tardivo – alla grandezza di un genio eccentrico che ha posto le basi per lo sviluppo dell’informatica a partire dall’immediato dopoguerra e che durante la Seconda Guerra mondiale riuscì nell’impresa di violare il codice Enigma, il sistema di crittografia che permetteva ai militari nazisti lo scambio di informazioni e ordini, contribuendo così a cambiare in maniera decisiva le sorti della II guerra mondiale. Lo fece come membro della sezione comunicazioni del Foreign Office con sede a Bletchley Park nel Buchingamshire dove erano riunite schiere di esperti di enigmistica, scacchi e dama, matematici, fisici e stravaganti di ogni genere, tutti tesi al medesimo scopo: attaccare il codice delle forze armate naziste. Fu un successo di enorme portata, ritenuto fondamentale per l’entrata in guerra degli americani al fianco degli inglesi.

Ma Turing è stato anche un uomo molto tormentato, solitario e fragile: secondo la biografia ufficiale morì suicida a soli 41 anni dopo essere stato osteggiato a lungo come un pericoloso criminale dalle autorità inglesi per via della sua omosessualità, fino ad essere sottoposto alla crudeltà della castrazione chimica.

È facile pertanto spiegare i motivi per cui in tanti siano rimasti affascinati dalla sua figura. Turing è stato celebrato di recente con tutti gli onori in convegni internazionali a lui dedicati, francobolli, mostre, opere teatrali e persino opere cinematografiche: la sua vicenda umana e scientifica ha ispirato nel 2014 il film di Morten Tyldum “The Imitation Game”, con Benedict Cumberbatch e Keira Knightley. Nel corso di una visita a Londra, l’ex presidente degli Stati Uniti Barack Obama ha collocato Turing in un pantheon planetario di innovazione e scoperta, affermando: “Da Newton e Darwin a Edison e Einstein, da Alan Turing a Steve Jobs, abbiamo guidato il mondo nel nostro impegno per la scienza e la ricerca avanzata”.

Il contributo scientifico che rivelò il genio di Turing si trova in una sua pubblicazione del 1936 che scrisse nel periodo in cui risiedeva al King’s College di Cambridge: On computable number. Si può ben affermare che senza le intuizioni contenute in quel testo forse oggi non avremmo a disposizione quegli strumenti tecnologici che sono entrati prepotentemente nella nostra vita di tutti giorni. In altri termini arrivò a a concepire quello che può essere definito il primo modello di calcolatore universale (o Macchina di Turing, come venne chiamata più avanti da un professore di Logica dell’Università di Princeton, Alonzo Church), che è ancora oggi il prototipo di riferimento di ciò che possa essere calcolato (e non) da qualsiasi tipo computer: una macchina capace di eseguire algoritmi e provvista di un nastro, suddiviso in celle, in cui è possibile scrivere dei simboli appartenenti a un alfabeto predefinito.

Grazie a Turing si materializza così, almeno in parte, il grande sogno che aveva accarezzato Leibniz duecentocinquanta anni prima: l’invenzione di un calcolo simbolico con cui risolvere in maniera automatica ogni genere di problemi. “Si può dimostrare – scriverà Turing nel 1947 – che è realizzabile una speciale macchina di questo tipo capace di fare da sola il lavoro di tutte; potremmo addirittura farla funzionare da modello di qualsiasi altra. Questa macchina speciale può essere chiamata «universale».” In quegli anni infatti Turing aveva compreso perfettamente quanto fosse determinante il connubio tra teoria del calcolo e tecnologia elettronica. Queste sue idee furono già anticipate dal progetto del calcolatore EDVAC americano del 1945, basato sull’architettura logica ideata dal grande matematico di origine ungherese John von Neumann.

In quegli anni Turing scrisse il primo progetto di un computer con programma memorizzabile, che fu poi realizzato e denominato ACE (Automatic Computing Engine). Grazie a questi successi nel 1948 il grande scienziato venne nominato direttore del Computing Laboratory dell’Università di Manchester: un incarico di grande prestigio in quanto l’obiettivo di questo laboratorio era quello di progettare il computer con la più potente memoria del mondo, il MADAM (Manchester Automatic Digital Machine).

Nel 1950 Turing pubblicò sulla rivista Mind il saggio “Computing Machinery and Intelligence”, ritenuto una pietra miliare nel campo degli studi sull’intelligenza artificiale. Propose un esperimento, oggi noto come test di Turing, con l’obiettivo di definire i criteri per stabilire se una macchina possa essere in grado di pensare. In questo suo lavoro Turing arrivò a predire che entro la fine del secolo si sarebbe arrivati a creare dei programmi di calcolatore capaci di sostenere una conversazione con una disinvoltura tale che nessuno sarebbe stato in grado di stabilire se quello con cui stava conversando fosse una macchina o un essere umano. Il test è stato successivamente più volte rielaborato ma ancora oggi non c’è alcuna macchina che abbia dimostrato di poterlo superare.

Anche un profano sarebbe in grado di capire l’altissimo valore scientifico delle scoperte di Turing, che avrebbe senz’altro meritato di essere celebrato dal governo inglese con tutti gli onori, come un eroe nazionale. Ma non fu così e fino a pochi anni fa la sua fama di grande scienziato era nota quasi esclusivamente in ambito accademico. Il motivo è legato a quanto accadde nel 1952, quando Alan chiamò la polizia per denunciare un furto avvenuto nella propria casa, probabilmente ad opera di un giovane che aveva ospitato, confessando così candidamente di aver avuto con lui una relazione omosessuale. Gli agenti arrivarono in casa e finirono per arrestare lo stesso Turing sulla base della cosiddetta “blackmailer’s charter” che perseguiva tutti gli “atti di palese indecenza” tra uomini, in pubblico come in privato. Alan non aveva fatto i conti con le contraddizioni della pur civilissima Inghilterra e forse non si capacitava che si potesse arrivare a privare un individuo (e nel suo caso specifico di una persona che aveva dato tantissimo alla nazione) della propria libertà solo sulla base dei personalissimi orientamenti sessuali. “Se la società nella quale viveva criminalizzava l’omosessualità, era la società a sbagliare – David Leavitt in un’altra biografia dello scienziato – e non certo gli uomini e le donne che della società erano vittime”. Per evitare il carcere Turing accettò di sottoporsi a una pena alternativa che consisteva di iniezioni a base di estrogeni con conseguenze devastanti per il suo corpo: una tortura di stato in piena regola. Due anni dopo, l’8 giugno 1954 fu ritrovato senza vita nella sua stanza, avvelenato da una mela intrisa di cianuro.

Ma davvero si è trattato di suicidio? Il dubbio è stato avanzato di recente dal matematico inglese Andrew Hodges nella nuova edizione di una monumentale biografia pubblicata tre anni fa (Alan Turing, storia di un enigma, Boringhieri). L’autore del libro non esclude che Turing, custode di segreti di vitale importanza dai tempi in cui collaborava con l’intelligence britannica, avrebbe potuto rappresentare una potenziale minaccia per la sicurezza nazionale per via delle sue frequentazioni omosessuali e per i suoi frequenti viaggi all’estero, quindi potenzialmente vulnerabile ai ricatti e a possibili tentativi di seduzione da parte di agenti stranieri.

Per decenni sulla figura del grande scienziato cadde l’oblio assordante e imbarazzato delle massime autorità politiche del Regno Unito, che non hanno mosso alcun passo verso la depenalizzazione dell’omosessualità fino al 1967. La svolta decisiva vi è stata nel 2009, quando il premier laburista inglese Gordon Brown rilasciò una dichiarazione ufficiale di scuse (ma solo dopo un’accesa e ostinata campagna di sensibilizzazione sul web) per il trattamento omofobico a cui venne sottoposto Alan Turing: “Per quelli fra noi che sono nati dopo il 1945, in un’Europa unita, democratica e in pace, è difficile immaginare che il nostro continente fu un tempo teatro del momento più buio dell’umanità. È difficile credere che in tempi ancora alla portata della memoria di chi è ancora vivo oggi, la gente potesse essere così consumata dall’odio – dall’antisemitismo, dall’omofobia, dalla xenofobia e da altri pregiudizi assassini – da far sì che le camere a gas e i crematori diventassero parte del paesaggio europeo tanto quanto le gallerie d’arte e le università e le sale da concerto che avevano contraddistinto la civiltà europea per secoli. […] Così, per conto del governo britannico, e di tutti coloro che vivono liberi grazie al lavoro di Alan, sono orgoglioso di dire: ci dispiace, avresti meritato di meglio.”

Una riabilitazione in piena regola, anche se certo non sufficiente per ridare a pieno titolo l’onore perduto a un uomo che ha dato un contributo eccezionale alla causa per la libertà e per il progresso scientifico. Ci fu quindi un appello pubblicato dal Daily Telegraph (Pardon for Alan Turing) in cui alcuni dei più autorevoli scienziati inglesi come il cosmologo Stephen Hawking e il premio Nobel per la Medicina Paul Nurse sollecitarono il premier David Cameron a concedere la grazia postuma per Turing. Grazia che arrivò nel 2013 – a 59 anni dalla morte – con la firma della Regina Elisabetta II. Meglio tardi che mai: “Era un tesoro nazionale, e lo abbiamo perseguitato fino alla morte”, ha detto John Graham-Cumming, un informatico che ha promosso una campagna per la grazia al grande matematico inglese.

Nella foto : la statua di Alan Turing a Bletchley Park (Corbis Images)

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A un mese dalla campagna #iorestoacasa lanciata dal Mibact, il Ministero dei beni e delle attività culturali e del turismo, laFondazione Stazione dell’Arte traccia un primo bilancio di #ProssimaFermata, l’iniziativa con cui ha attivato una programmazione culturale alternativa, con l’intento di uscire – temporaneamente – dagli spazi fisici del museo e mantenere vivo il dialogo con il pubblico attraverso i social.

Nel mese appena trascorso, l’itinerario di #ProssimaFermata sui social è stato scandito da tappe virtuali all’interno della Stazione dell’Arte: un percorso lungo il quale, alle varie fermate, i passeggeri hanno fatto sosta con interviste, documentari, trasmissioni radiofoniche in podcast e altri contenuti multimediali. Il viaggio è un espediente narrativo che si sviluppa da un primo contenuto, realizzato il 7 luglio del 2006, il giorno prima dell’inaugurazione del Museo Stazione dell’Arte, grazie al podcast della trasmissione Radiofonica “Passo a Due” di Radio Rai Sardegna: un’intervista a Maria Lai alle soglie dell’apertura del museo dedicato all’artista di Ulassai, pubblicata come contributo inaugurale.

Numeri da record per il primo mese di #Prossima Fermata

Dopo lo straordinario successo della programmazione espositiva del 2019 legata al centenario della nascita di Maria Lai, che ha visto raddoppiare il numero di visitatori e gli incassi del museo rispetto all’anno precedente, la Stazione dell’Arte si conferma l’istituzione museale che vanta il maggior numero di follower in Sardegna, sia su Facebook sia su Instagram: sulla piattaforma fb sono stati superati i 19.500 follower, su Instagram i 10.800. Nel mese di marzo, anche grazie a #ProssimaFermata, la performance virtuale è stata eccezionale con 19,1 mila interazioni, 2,8 mila click sul link e 120,7 mila per la copertura dei post. «Si tratta di una testimonianza del potente messaggio artistico di Maria Lai – dichiara Davide Mariani, direttore del Museo Stazione dell’Arte – che risulta sempre attuale in questi giorni controversi ed è capace di raggiungere con maggiore efficacia un numero in continua ascesa di persone da ogni parte del mondo». Secondo l’artista, bisogna infatti attraversare con coraggio le profondità dell’anima, individuando forme nuove di dialogo ed espressioni artistiche.

“Ulassai. Una Stazione per l’Arte”, un inedito da scoprire

Tra i vari contenuti proposti (21 marzo 2020) figura in anteprima sui canali social dell’istituzione museale il cortometraggio dal titolo “Ulassai. Una Stazione per l’Arte”, per la regia di Maddalena Bregani, autrice del documentario “Sulle tracce di Maria Lai” presentato in anteprima mondiale lo scorso 19 febbraio 2020 al MAXXI di Roma: l’opera inedita ripercorre le iniziative realizzate in occasione del centenario della nascita di Maria Lai.

Gli appuntamenti con l’arte di Maria Lai

Gli appuntamenti/fermate per portare il ”museo a domicilio” durante tutto il periodo di isolamento dovuto al Covid-19 sono quattro alla settimana (lunedì, mercoledì, venerdì e domenica), con invio la domenica di newsletter riepilogativa. Con #ProssimaFermata, sulle pagine social, la Stazione dell’Arte proporrà quindi con assiduità contenuti poco conosciuti e anche inediti, relativi alla produzione artistica di Maria Lai. «Il progetto di condivisione virtuale avrà il suo capolinea alla fine delle misure di prevenzione e isolamento – continua Mariani – e riprende l’esempio relazionale che l’artista ha trasferito alle sue opere. È un richiamo al ruolo dell’arte, che Maria Lai intendeva come “luce intermittente nel buio del mondo”, e grazie ai nuovi canali multimediali possiamo continuare a dare visibilità e respiro alla sua produzione artistica perché, anche in questo periodo difficile, la cultura non chiude, ma al contrario apre e unisce.»

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