Natale era il tempo della Nascita come Gioia. Mi sono chiesto in questi giorni cosa possa significare ancora questo sentimento. Ieri era il sorriso tra papà mamma e mia sorella.
Il panettone atteso con l’uvetta e lo zucchero sulla crosta con mandorle. Il torrone necessariamente duro con difficoltà a farlo sciogliere mentre si gustava a pezzetti.Tutto ha la favola bella e dovrebbe affidarci al tempo e non alla storia. Soprattutto in questi attraversamenti tristi di guerra tra terre massacrate e egoismi imperturbabili. Non si distruggono soltanto luoghi e città in macerie che non si ricomporranno mai. Si lacerano le civiltà e l’uomo muore nella miseria della perdita della misericordia.
Resta una memoria indelebile più sacra della sacralità del Giorno. Porta il tempo di un vissuto dentro il vivere del presente”

    Pierfranco Bruni

Una volta il Natale era anche l’attesa della neve. Il sacro nella natura. Ero ragazzo. La festa era il vestito nuovo. Il pranzo grande e la cena lunga. Era la famiglia riunita intorno a una tavola imbandida in rosso e alberelli verdi. Non si dimenticano ii riti che diventano miti e archetipi in una religiosità in cui il sacro aveva un senso.
Natale era il tempo della Nascita come Gioia. Mi sono chiesto in questi giorni cosa possa significare ancora questo sentimento. Ieri era il sorriso tra papà mamma e mia sorella.
Il panettone atteso con l’uvetta e lo zucchero sulla crosta con mandorle. Il panettone classico. Il torrone necessariamente duro con difficoltà a farlo sciogliere mentre si gustava a pezzetti.
Era il restare a casa con la tombola e i pisellini o fagiolini come pedine. Il tempo è passato. Il tempo passa sempre. Resta una memoria indelebile che resta più sacra della sacralità del Giorno. Porta il tempo di un vissuto dentro il vivere del presente.
La Tradizione non è mai un ricominciare. È sempre un continuare dando senso a ciò che oggi si percepisce soltanto. Si diventa oltre il fatto dell’essere figli sempre e ora anche padri e nonni. Non misuro il tempo. Ma il cammino lento e paziente degli anni tra i simboli e i gesti, tra la dolcezza e il rispetto.
Ogni Natale era anche baciare la mano a mio padre e mia madre nel segno della devozione. Baciavo la mano di mio padre come fedeltà a una antica famiglia. A mia madre come regina e dea della casa.
Un tempo indelebile nel cuore dell’umanità. Della piccola umanità di ogni famiglia. Il religioso che si porta dentro è come se si risvegliasse oltre le notti che viviamo lungo i giorni dell’anno tra le ombre la luce e la pazienza.
Natale è la consapevolezza della pazienza nella accoglienza di una promessa antica tra i Re Magi che hanno l’Oriente nella pace e costruiscono lentamente il tempo nuovo dell’Avvento. C’erano i dolci fatti in casa. Rigorosamente. Il miele le palline lo zucchero caldo e le mani delle donne che avevano radici popolari nel canto del Tu scendi dalle stelle.
Non rimpiango. Non ha senso rimpiangere alla mia età. Tutto ha la favola bella e dovrebbe affidarci al tempo e non alla storia. Soprattutto in questi attraversamenti tristi di guerra tra terre massacrate e egoismi imperturbabili. Non si distruggono soltanto luoghi e città in macerie che non si ricomporranno mai. Si lacerano le civiltà e l’uomo muore nella miseria della perdita della misericordia.
L’uomo muore nonostante la pietà. L’uomo sfida nonostante la sua nascita e le sue eredità. L’uomo ha il suo focolare nonostante i labirinti attraversati e da attraversare. Siamo in un tempo di guerra nella quale la giustizia è non solo quella delle trincee.
Natale nei venti di guerra è un paradosso e un assurdo che si abita nonostante le bombe e i droni che sfidano le stelle. Una volta il Natale era Attesa. La messa a mezzanotte e i canti liturgici. Riporto in me un immaginario che resta depositato tra le ricordanze. Ci sono le assenze. È naturale.
Le generazioni sono profezia lungo il cammino degli Elfi. Sfoglio i miei libri. La bella Rebecca è la gioia assoluta. L’albero è pieno di luci colorate. Il presepe ha la grotta con tutti i suoi personaggi. La Tradizione è il vero volto della vita.
Dai apriamo il panettone.
È festa. Non folclore. È Cristo che nasce nonostante la devastazione della realtà.
C’è sempre un dono inaspettato. Poi arriverà la Benatana.

Pierfranco Bruni è nato in Calabria. Archeologo, direttore del Ministero dei Beni Culturali e, dal 31 ottobre 2025, membro del CdA dei Musei e Parchi Archeologici di Melfi e Venosa, nominato dal Ministro della Cultura; presidente del Centro Studi “Francesco Grisi” e già componente della Commissione UNESCO per la diffusione della cultura italiana all’estero.

Nel 2024 è stato Ospite d’onore per l’Italia per la poesia alla Fiera Internazionale di Francoforte e Rappresentante della cultura italiana alla Fiera del libro di Tunisi.

Incarichi in capo al Ministero della Cultura:

Presidente Commissione Capitale italiana città del Libro 2024;

Presidente Comitato Nazionale Celebrazioni centenario Manlio Sgalambro;

Segretario unico comunicazione del Comitato Nazionale Celebrazioni Eleonora Duse.

È inoltre presidente nazionale del progetto “Undulna Eleonora Duse” e presidente e coordinatore scientifico del progetto “Giacomo Casanova 300”.

Ha pubblicato libri di poesia, racconti e romanzi. Si è occupato di letteratura del Novecento con studi su Pavese, Pirandello, Alvaro, Grisi, D’Annunzio, Carlo Levi, Quasimodo, Ungaretti, Cardarelli, Gatto, Penna, Vittorini e sulle linee narrative e poetiche del Novecento che richiamano le eredità omeriche e le dimensioni del sacro.

Ha scritto saggi sulle problematiche relative alla cultura poetica della Magna Grecia e, tra l’altro, un libro su Fabrizio De André e il Mediterraneo (“Il cantico del sognatore mediterraneo”, giunto alla terza edizione), nel quale esplora le matrici letterarie dei cantautori italiani e il rapporto tra linguaggio poetico e musica, tema che costituisce un modello di ricerca sul quale Bruni lavora da molti anni.

Studioso di civiltà mediterranee, Bruni unisce nella sua opera il rigore scientifico alla sensibilità umanistica, ponendo al centro della sua ricerca il dialogo tra le culture, la memoria storica e la bellezza come forma di identità.
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Non abbiamo scritto ancora la letterina alla Benatana, ovvero Befana. Sarà  grave?  Grave no, ma molto difficile che possa arrivare in tempo utile  forse sì. Dai dai sbrighiamoci nonno mio. Facciamolo subito. Mammamia come è tardi? E mamma dov’è?  Ma io vollo mamma… Ma su dai, non fare la capricciosa e ascoltami, magari ti aiuto poi se vuoi… Mi devi  promettere però che non combinerai più guai o guaietti e soprattutto che non mi butterai giù mezza libreria del corridoi… È molto brutto perché non sai che buttare giù i libri dalla libreria è creare una confusione di razze, meticciate, e confondere civiltà ed epoche…
Ma che dici nonno…
Sei pazzo io non capisco ciò che dici…
E non ti sbrighi… Io sono la tua paparella e il tuo miao miaio e ascoltami. Io vollo una Barbie, no, tante, tanti va, poi appetta… Tanta ceraponchino, no tanta ma deci soltanto, poi… caramelle, un cornettino, una pitta e niente carbone perché non mi piace nero…  e tante palline. Se la benatana lo trova celeste sì.
Dai nonno scrivi se no dimentichi perché sei il mio vecchietto…
Ua ua i miei vecchietti tu e nonna… Ma io vi faccio compagnia… quando siete soli…

Per tutta una serata siamo andati avanti a discutere ed io ad ascoltarla affascinato. Questo sogno nella mia realtà è diventato quotidianità. Si può? Ma certo che deve essere così anche perché ormai la befana non ha più le scarpe tutte rotte e non è vestita da romana e non scende più dal caminetto.
Signori, non vi illudete.
La  befana resta la festa dei bimbi, ma anche quella dei nonni. I quali si pensano con loro di un ritornare per un attimo ad una infanzia completamente rottamata cercando negli occhi di quella vocina che dice: Nonno io lo vollo il proprio il regalo… Le mie invernate aspettando le befane nella grande casa di Calabria sono acqua di pioggia asciugata al sole del tempo…
Dov’è mamma? La villo…
Ma che c’entra questo… Mi metterò in cammino ora per la ceraponchino della mia Rebecca, ovvero della mia paparella, come è stato per la cioccolatina della mamma e per il suo gnegne zio che la accontenta e senza che possa dire parole arriva carico di regali…
Vollo un regalo… Perché io sono bava… bava.

Allora dai nonno impoltronito tra letture e scritture e di trilogie infarcito, mettendoci le varie rotture di variazione di inventario tra il faceto il vero e il reale,  alzati e cammina … È tempo di fare il befanone per la paperella che non voio carbone…
Ma mi volto e giro in un girotondo davanti allo specchio: chi sarà mai la mia befana giunto alla mia età… bizze e capricci…
Cosa mi porterà? Considerato che del lavoro dello scrittore in famiglia a nessuno interessa, aveva ragione il mio

Pierfranco Bruni

infaticabile amico Francesco Grisi quando diceva che gli avversari dello scrivere vivono con te… Così mi porterà… Anche io esprimo un desiderio… Vollo un libro nuovo ma scritto da me… come sempre da me medesimo…
La benatana vien di notte con le spille sotto le scarpe e arriva con la Porsche di Diabolik distribuendo diamanti e pezzi rari di metafore…

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