A volte il destino non bussa alla porta, ma si svela tra le pagine di un libro e il profumo dello zucchero caramellato. La storia di Massimo Vitali non nasce in un laboratorio di farina e uova, ma tra i microscopi e i testi accademici dell’Università di Messina. Laureato in Biologia con il massimo dei voti, Massimo sembrava destinato a una carriera di ricerca pura. Poi, una scintilla casuale, un’attrazione fatale per la materia prima e quel rigore scientifico che, invece di spegnersi, trova una nuova, incredibile applicazione: la pasticceria.

Per Massimo, un dolce non è solo un peccato di gola; è una formula perfetta dove ogni ingrediente deve dialogare con l’altro. Dopo i primi passi mossi sotto la guida di un maestro messinese, decide di sfidare l’eccellenza formandosi alla Cast Alimenti di Brescia, il tempio di Iginio Massari. Lì, il biologo capisce che la pasticceria è la forma più dolce della chimica. Con la determinazione di chi sa che il talento senza studio è un’occasione persa, attraversa tirocini e corsi di specializzazione (diventando membro Conpait), fino a coronare il sogno:

l’apertura de La Dolceria a Messina in Via Cesare Battisti 55.

Entrare a La Dolceria significa vivere un paradosso armonioso. Da un lato, l’avanguardia tecnica: torte moderne dalle stratificazioni impeccabili, semifreddi che sembrano sculture e una pasticceria gelata che sfida i sensi. Dall’altro, il rispetto sacro per le radici. Massimo non dimentica da dove viene: la sua Pignolata è un omaggio alla città, così come lo sono i Piparelli, le Paste di Mandorla e quella Cassata, classica o al forno, che racchiude il sole della Sicilia.Ma è nel bilanciamento che Massimo esprime il suo  potenziale. Grazie al suo background in biologia, realizza dolci capaci di essere leggeri, equilibrati in grassi e zuccheri, rispondendo a una clientela moderna che cerca il piacere senza compromessi per la salute.

Oggi, La Dolceria non si ferma. La sfida si è spostata verso la viennoiserie — con sfoglie che raccontano di burro di qualità e lievitazioni lente — e un catering salato d’autore, dove la mignon artigianale diventa protagonista di eventi indimenticabili.

Quella di Massimo Vitali è una storia di coraggio e precisione. È la dimostrazione che per fare un dolce straordinario serve un cuore siciliano, ma per renderlo perfetto serve la mente di uno scienziato.

Chi passa da Messina e cerca un’esperienza che arrivi dritta all’anima, non può che fermarsi qui: dove la dolcezza ha finalmente trovato la sua formula esatta.

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Portella della Ginestra, prima di essere una pagina tragica della storia italiana, fu un luogo abitato dalla speranza.
Non c’erano soltanto bandiere.
Non c’erano soltanto parole politiche.
Non c’erano soltanto rivendicazioni sindacali.
C’erano persone.
C’erano madri, padri, figli, contadini, braccianti, giovani, bambini. C’erano famiglie che avevano conosciuto la fatica della terra, la durezza del latifondo, il peso di una povertà che non era soltanto mancanza di denaro, ma mancanza di possibilità. Erano saliti in quella vallata tra Piana degli Albanesi e San Giuseppe Jato non per sfidare la morte, ma per incontrare la vita. Per dire, insieme, che il lavoro poteva diventare dignità. Che la terra poteva smettere di essere dominio di pochi. Che la festa dei lavoratori non era una formalità, ma una promessa.
Il 1° maggio 1947, a Portella della Ginestra, si radunarono contadini, donne e bambini per celebrare la festa dei lavoratori e rivendicare diritti, terra e giustizia sociale; contro quella folla spararono gli uomini della banda di Salvatore Giuliano, provocando undici morti e numerosi feriti. (Wikipedia)
Ma se diciamo solo “undici morti”, rischiamo di tradire la memoria.
Perché undici non è un numero.
Undici sono nomi.
Undici sono case che non videro tornare qualcuno.
Undici sono sedie rimaste vuote.
Undici sono madri, figli, fratelli, mariti, sorelle, compagni di lavoro, vicini di paese.
I nomi incisi nella memoria di Portella sono: Margherita Clesceri, 37 anni; Giorgio Cusenza, 42 anni; Giovanni Megna, 18 anni; Francesco Vicari, 22 anni; Vito Allotta, 19 anni; Serafino Lascari, 14 anni; Filippo Di Salvo, 48 anni; Giuseppe Di Maggio, 12 anni; Castrense Intravaia, 29 anni; Giovanni Grifò, 12 anni; Vincenzina La Fata, 8 anni. (Wikipedia)
Basterebbero le età per capire l’abisso.
Otto anni.
Dodici anni.
Dodici anni.
Quattordici anni.
Non erano militanti armati. Non erano nemici dello Stato. Non erano una minaccia. Erano bambini e ragazzi dentro una festa popolare, dentro una comunità che cercava un domani diverso. Erano lì perché, in quella Sicilia del dopoguerra, la politica non era solo cosa da palazzi: era pane, terra, scuola, possibilità, sopravvivenza.
Vincenzina La Fata aveva otto anni. A quell’età non si muore per il lavoro. A quell’età si dovrebbe correre, giocare, guardare il mondo con la curiosità ancora intera. E invece anche il suo nome è rimasto dentro la pietra di Portella, come una domanda che nessuna celebrazione può addomesticare: che Paese è quello in cui una bambina muore durante una festa dei lavoratori?
Giuseppe Di Maggio e Giovanni Grifò avevano dodici anni. Serafino Lascari ne aveva quattordici. Erano età di futuro, non di memoria. E invece sono diventati memoria perché qualcuno decise che quella folla doveva essere punita, intimidita, ferita nel punto più umano: la sua fiducia.
Perché la cosa più terribile di Portella è proprio questa: furono colpite persone che si erano radunate per credere.
Credevano che dopo il fascismo e la guerra potesse aprirsi una stagione nuova. Credevano che la Repubblica potesse finalmente ascoltare i poveri. Credevano che la terra non dovesse restare per sempre nelle mani di pochi, mentre molti la lavoravano senza possederne nulla. Credevano che il lavoro potesse essere liberazione e non condanna.
In quella vallata non c’era solo protesta. C’era festa.
E questo rende tutto ancora più doloroso.
Perché la strage non interruppe soltanto un comizio. Interruppe canti, conversazioni, cammini, attese. Interruppe il passo di chi era arrivato lì con i figli. Interruppe il respiro di una comunità che si sentiva finalmente autorizzata a parlare. Interruppe il desiderio semplice e immenso di non essere più invisibili.
Portella della Ginestra fu la prima grande strage politico-mafiosa dell’Italia repubblicana, secondo molte ricostruzioni storiche, e avvenne in un contesto segnato dalla vittoria del Blocco del Popolo alle elezioni regionali siciliane del 20 aprile 1947, dal conflitto sul latifondo e dalla paura dei vecchi poteri davanti all’organizzazione del movimento contadino. (Wikipedia)
Ma prima ancora di essere “politico-mafiosa”, Portella fu umana.
Fu il sangue di chi aveva mani segnate dal lavoro.
Fu il dolore di famiglie povere, colpite mentre chiedevano dignità.
Fu il pianto di una Sicilia che conosceva bene la fatica, ma che quel giorno si trovò davanti a qualcosa di più crudele della fatica: la violenza del potere contro la speranza.
E allora bisogna stare attenti: ricordare Portella solo come “strage” può diventare comodo. La parola strage, se ripetuta senza volti, rischia di diventare formula. Ma Portella non è una formula. È Margherita. È Giorgio. È Giovanni. È Francesco. È Vito. È Serafino. È Filippo. È Giuseppe. È Castrense. È Giovanni. È Vincenzina.
Erano persone che avevano una mattina davanti. Una strada percorsa. Una voce. Una famiglia. Una casa da raggiungere al ritorno. Un pranzo forse preparato o immaginato. Un domani forse povero, ma ancora aperto.
E invece non tornarono.
Il senso del loro essere lì va custodito con delicatezza. Non erano lì solo “contro” qualcosa. Erano lì “per” qualcosa.
Per la terra.
Per il lavoro.
Per la dignità.
Per il pane.
Per i figli.
Per la possibilità di non vivere più piegati.
Per sentirsi finalmente popolo e non massa senza nome.
Questo è il cuore umano di Portella: una comunità si era messa in cammino. Non chiedeva vendetta. Chiedeva riconoscimento. Non chiedeva privilegi. Chiedeva giustizia. Non chiedeva di prendere il posto dei potenti. Chiedeva che la vita dei poveri valesse qualcosa.
Ed è forse proprio questo che faceva paura.
Perché quando i poveri restano soli, sono più facili da governare. Quando invece si ritrovano, si guardano, si riconoscono, si organizzano, diventano comunità. E una comunità che prende coscienza di sé non è più disponibile a essere usata, comprata, zittita, comandata.
I colpi sparati a Portella non volevano colpire soltanto dei corpi. Volevano colpire un risveglio.
Volevano dire: tornate al vostro posto.
Volevano dire: la terra non si tocca.
Volevano dire: la povertà deve restare silenziosa.
Volevano dire: il lavoro può essere celebrato, ma non deve diventare potere popolare.
Eppure, nonostante il sangue, Portella non è riuscita a spegnere quella domanda. L’ha consegnata alla storia.
Oggi, guardando quei nomi, dovremmo chiederci non solo chi sparò, chi coprì, chi ordinò, chi tacque. Dovremmo chiederci anche che cosa abbiamo fatto della speranza di quelle persone. Perché se il lavoro oggi è ancora povero, se i giovani sono costretti a partire, se i braccianti sono ancora sfruttati, se la dignità viene spesso barattata con il bisogno, allora Portella non è finita. È cambiata la scena, ma la domanda resta.
Che valore diamo alla vita di chi lavora?
Quanto pesa la voce dei poveri nelle scelte del Paese?
Quanta dignità riconosciamo a chi non ha potere, ma sostiene ogni giorno il mondo con le mani, con la schiena, con il tempo, con il sacrificio?
Portella della Ginestra oggi non ci chiede soltanto memoria. Ci chiede prossimità.
Ci chiede di avvicinarci a quei nomi senza usarli come simboli freddi. Ci chiede di riconoscere che dietro ogni nome c’era una storia. Dietro ogni età c’era una promessa. Dietro ogni corpo caduto c’era una relazione spezzata.
Vincenzina non era “una vittima”: era una bambina.
Giuseppe e Giovanni non erano “caduti”: erano ragazzi.
Margherita non era “un nome inciso”: era una donna.
Filippo non era “un numero della strage”: era un uomo, probabilmente con fatiche, legami, pensieri, responsabilità.
La memoria vera comincia quando il monumento torna a respirare.
Quando smettiamo di dire solo “i morti di Portella” e iniziamo a chiederci chi fossero, perché erano lì, cosa sognavano, cosa avevano lasciato a casa, cosa avrebbero voluto per i propri figli.
Il 1° maggio dovrebbe servire anche a questo: non a pronunciare parole già dette, ma a restituire carne alla giustizia. Perché il lavoro, senza il volto delle persone, diventa statistica. E la memoria, senza il dolore concreto delle famiglie, diventa cerimonia.
Portella invece ci chiede di non trasformare il dolore in rito vuoto.
Ci chiede di ricordare che la democrazia nasce anche nei luoghi dove gli ultimi imparano a dire “noi”. Nasce quando una comunità povera si scopre degna. Nasce quando chi lavora la terra alza lo sguardo e capisce che il proprio sudore non può essere proprietà di altri. Nasce quando una festa diventa coscienza.
Per questo quelle persone erano lì.
Non per morire.
Non per entrare nei libri.
Non per diventare lapidi.
Erano lì per vivere meglio.
E forse questa è la verità più semplice e più insopportabile: furono uccisi mentre cercavano vita.
Furono colpiti mentre celebravano il lavoro.
Furono spezzati mentre chiedevano futuro.
Furono trasformati in memoria mentre volevano soltanto essere cittadini.
Oggi, se vogliamo davvero onorarli, non basta dire che non li dimentichiamo. Dobbiamo chiederci se siamo disposti a continuare ciò per cui erano lì: la difesa del lavoro dignitoso, della terra come bene comune, della giustizia sociale, della libertà dei poveri di non essere più ricattabili.
Perché Portella della Ginestra non è solo il luogo in cui morirono undici persone.
È il luogo in cui una comunità mostrò di voler nascere.
E ogni volta che il lavoro viene umiliato, ogni volta che la povertà viene usata come strumento di controllo, ogni volta che i giovani vengono costretti a scegliere tra partire o piegarsi, ogni volta che una famiglia non riesce a vivere del proprio lavoro, quei nomi tornano a parlarci.
Non chiedono vendetta.
Chiedono che la loro speranza non venga uccisa una seconda volta.
Chiedono che la memoria diventi responsabilità.
Che la commozione diventi scelta.
Che il 1° maggio non sia solo una data, ma una promessa mantenuta.
Portella della Ginestra, allora, non è soltanto passato.
È una domanda rivolta a noi:
siamo ancora capaci di stare dalla parte di chi si mette in cammino per chiedere dignità?
Perché quei morti non appartengono solo alla storia della Sicilia. Appartengono alla coscienza del Paese. E ci ricordano che ogni volta che una persona povera trova il coraggio di alzare la testa, la democrazia deve proteggerla. Non lasciarla sola nella valle.

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Di Paolo Arces 

(Sono corso da mia madre e ho esclamato: “quanto avrei voluto essere suo amico, sarebbe stato un gran compagno! Anzi, maestro e compagno!”. Poi una voce mi ha parlato: “lui è vivo, l’ha detto lui stesso:”Perchè cercate tra i morti colui che è vivo?”).

Durante il Triduo di GS, a Rimini, ho conosciuto un ragazzo, un grande amico, un mio compagno che, seppur carnalmente non con me, era proprio li, tra noi: Marco Gallo.

Marco era un piccolo “irrequieto” che, a soli 17 anni, è stato “strappato” dalle nostre mani, nel lontano 2011. Ma non sono qui per parlare di cronaca, sono qui perchè Paola, la madre, è scesa dall’alone della sofferenza e ha “gioito”. Quel sorriso, nel ricordo e nella certezza della presenza viva del figlio lì, tra noi, ha realmente sconvolto tutto in me. Da quel 4 Aprile il fervore di quel ragazzo si è fatto un monito costante. Sono io a scegliere ogni giorno dove guardare. Per cosa vivo? Cosa ne è della mia giornata? Negli ultimi mesi tante domande sono cresciute in me, una grande fame di vita si è fatta sempre più vera. Come vivo intensamente il reale? Posso realmente vivere cosi? Nessun piacere soddisfa sino in fondo: io voglio vivere pienamente, voglio sentirmi Vivo in ogni istante, la mia sete di felicità è incontenibile. Cosa la può saziare!? Poi ho conosciuto una domanda vivente, Marco. Tutto quello che in me ho sentito ardere era sempre più vero, e lui me lo confermava in ogni parola, in ogni gesto, in una irrequietezza che è “mania di eterno”, è timore di non vivere. Non mi ha dato risposte, mi ha dato ancora più necessità di un autentico sapore di ogni mio istante.

Scrive ad un amico: “sai Caro, come voglio svegliarmi la mattina, come dovremmo svegliarci ogni mattina, appena apriamo gli occhi? Come quando si è innamorati, con quello sguardo sul mondo che ti fa vivere tutto in una maniera che prima nemmeno conoscevi. Parlo dell’innamoramento vero. Ecco, io vorrei svegliarmi sempre così. Certo, non mi succede tutti i giorni, ma è quello il bello, altrimenti il desiderio dove andrebbe a finire? Ma a te, Caro, non te ne frega proprio niente di tutto questo? Non ti importa davvero?”

Tra frammenti di pensieri e resti di parole sono diventato amico di Marco. Qualcosa mi ha stretto a lui dalle radici del mio cuore. Realmente tutte queste mie domande sono state vissute da un altro. “Anche i sassi si sarebbero messi a saltellare” raccoglie un briciolo della verità che quel ragazzo è stato. Eppure, anche solo quelle macerie, mi hanno realmente fatto conoscere un amico che è presente in ogni mia giornata. Sono serio su questo. Siamo convinti di sapere cosa significhi amicizia e siamo cosi stolti da esserne radicati. Un amico è uno “che svela qualcosa del significato del vivere” e, tra quelle pagine, lui si è fatto realmente compagno e ancor più “stupore” nel timore di non vivere. Quel ragazzo era incredibilmente mosso da una necessità di andare a fondo sul Mistero della vita. Le testimonianze degli amici sono la luce di qualcosa di eccezionale. “Nulla ti è mai bastato e me ne accorgevo”, “quando Marco mi chiedeva le cose lo faceva davvero, era interessato” o “questo mi ha sempre positivamente sconcertato di lui: il pressante, spasmodico bisogno di un orizzonte ultimo che rendesse vivibile l’istante, e la sua disarmante, umile curiosità nei confronti di chiunque poteva in qualche modo aiutarlo a camminare, con un fuoco serrante di domande”. Ma ancor di più, parlando io, Paolo, con Marco, ho realmente compreso cosa ne è della mia vita. Ogni giorno risuonano le sue parole: “Oggi prometto che, con un desiderio grandissimo, con una grande forza sempre, come se fosse l’ultimo mio giorno di vita, per scegliere a chi dare la mia giornata e vita, mi aprirò alla ricerca del Mistero, col giudizio e col rispetto di ciò che la realtà mi pone, anche se faticoso: da solo il Mistero io dipendo”

Quel 4 Aprile qualcosa è accaduto in quella stanza di Rimini: eravamo fortementi stretti dall’abbraccio di un ragazzo che ha donato la sua vita rendendo vero il nostro desidero, la nostra richiesta, la nostra incessante necessità di senso. Quello che rende eccezionale Marco è una certezza: “l’’ipotesi cristiana è ama gli altri infinitamente (come te stesso) di quell’amore non tuo. Ah, se vuoi una cosa, dalla prima tu”. Il cristianesimo è attrazione. Si resta veramente attratti, stupiti, da un atteggiamento di vita. E come fa lui a vivere così? Alcune persone profumano di infinito. É il loro volto che rende viva la fede. La vocazione é di tutti: siamo chiamati alla vita.

Marco è quel “fuoco ardente rinchiuso nelle ossa” di cui parla Geremia, cosi “incontenibile” da esplodere. Marco fa esperienza dell’Altro che c’è nella compagnia: comprende che “tutta la realtà parla dell’infinito”, e allora va a fondo, segue quello speciale incontro che ha visto in un volto, “oltre la persona stessa”. “Perchè quello di cui ognuno di noi ha realmente bisogno non sono delle parole, dei postulati, o il racconto di qualcosa di bello ma un abbraccio fisico, una presenza reale, che avviene attraverso delle persone.” E allora la sua bocca ha iniziato a parlare della pienezza del cuore. Il suo animo di scopritore è stato leale con se stesso, nella necessità di un Altro Amore, di quella “cara Beltà che amore lunge m’ispiri”. Ha intravisto il sapore del mistero e allora in lui ha navigato, in “un cuore grande e indomabile”, “cuore di fanciullo, puro e limpido come acqua di sorgente”.

Dopo aver sentito le parole di Paola e aver letto la voce di Marco una ferita si è aperta. Sono corso da mia madre e ho esclamato: “quanto avrei voluto essere suo amico, sarebbe stato un gran compagno! Anzi, maestro e compagno!”. Poi una voce mi ha parlato: “lui è vivo, l’ha detto lui stesso:”Perchè cercate tra i morti colui che è vivo?” “. Forse Marco non potrà condividere momenti con me, ma lui c’è, lui vive, lui è risorto in noi, io lo vedo risorto in me, perchè Lui in me lo sento domandare, lo sento chiedere, lo sento “infettarmi”, lo vedo “affascinarmi”, “attrarmi”. Marco vive in me, vive in tutti.

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La bellezza del suo sguardo, la professionalità di una grande fotografa, il peso umano delle ferite attraversate in una vita vissuta sempre dentro la verità

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Nella mia casa in Calabria le stanze vivono mancanze. Il giardino è nel vento. Ci sono tre rose sotto la luna.
Le stelle danzano all’alba. La perfezione è un’alchimia lacerata.
Abbiamo sempre più bisogno di Dio.
Non dobbiamo cercarlo. Lui non è mai straniero.
Siamo noi ad essere estranei. Vorrei essere il sognatore viaggiante che incontra il sommerso negli sguardi del tempo e tutto si fa mistero”.

di Pierfranco Bruni

Bisogna saper cercare la solitudine quando giunge il tempo del silenzio. Prima che sia lei a trovarti. C’è un tempo per tutto. Ho riletto ancora una volta l’Ecclesiaste.
Nella mia casa in Calabria le stanze vivono mancanze. Il giardino è nel vento.
Ci sono tre rose
sotto la luna.
Le stelle danzano all’alba.
Credo che sia necessario, in un tempo che ha smarrito il senso della metafisica, vivere una distinzione tra il Sogno e la Ragione.
Il Sogno è ciò che percepiamo quando da noi ci assentiamo, e siamo altro rispetto al reale che occupa lo scenario del quotidiano.
La Ragione abita i sottosuoli dell’anima ma deve sempre fare i conti con la storia. Scontiamo colpe peccati tentativi di rivincite rancori ire di secoli di epoche. Non amiamo abbastanza.
Non sappiamo amare come si dovrebbe amare. Anche se l’amore non finisce mai. Anche se la carità vive dentro il cuore e lo spettacolo della vita è sorprendente nei dolori nelle gioie nelle disarmonie nelle solitudini.
Aspetto ancora una telefonata.

​Aspetterò sempre la telefonata che possa darmi il senso di un viaggio che è vissuto di solitudini, di dettagli, di incanti.
Non ho mai creduto al disincanto.
Al disamore neppure. Al distacco sempre. Il distacco è nel silenzio della pazienza.
L’amore non finisce. Ma non sappiamo raccoglierlo offrirlo abitarlo custodirlo. L’amore per avere durata e vacanza ha bisogno di aggrapparsi agli archetipi del Sogno. Si può amare con la Ragione?
È un interrogativo che mi inquieta.
Con la Ragione tutto ha un inizio e una fine. L’amore entra nella sabbia della Ragione e si impantana.
L’amore si aggrappa al Sogno per cercare il filo di una matassa che si vive soltanto dentro il singulto del Sogno.
Siamo stati assenti quando dovevamo essere presenti.
Siamo stati assenti quando è stato chiesto di fare compagnia con le parole con l’attenzione con la fedeltà.
Siamo partiti quando invece dovevamo restare.
Siamo rimasti in viaggio quando ci è stato chiesto di fermarci.
Siamo stati in silenzio quando dovevano regalare un gesto.
L’amore non finisce. Ma è sempre stato un amore manchevole.
Non abbiamo amato al momento giusto.
Non abbiamo raccolto i segni di una richiesta di carezze.
Siamo stati fermi e non siamo stati attenti nel regalare un bacio un perdono.
Ecco perché a volte ci sentiamo persi smarriti disordinati.
Il disordine non è una confusione. È un viaggiare in un labirinto i cui tasselli formano comunque un mosaico.
Arriverà mai quella telefonata?
Quale ordine? L’ordine è una conseguenza della Ragione e se dovessi pensare a ciò la telefonata che aspetto non arriverebbe mai. L’ordine è una sconfitta. L’ordine è un’illusione.
La perfezione è un’alchimia lacerata.
Abbiamo sempre più bisogno di Dio. Dio non è ordine e neppure disordine.
Non dobbiamo cercarlo.
Lui sa.
Lui ci conosce.
Lui non è mai straniero.
Siamo noi ad essere estranei.
Dio ci osserva.
Ci ascolta. Ci segue.
Ci vede.
Noi cosa seguiamo cosa ascoltiamo cosa vediamo…
Bisognerebbe ricostruire non solo il tetto o cambiare lucchetto.
Dovremmo avere il coraggio la forza l’amore di ricominciare dalle fondamenta della capanna e ripiantarla.
Scavare. Non fermarci.
Ridare un senso.
Abbiamo bisogno di Dio.
Dio ha bisogno di noi.
Dio ci osserva.
Amiamo soltanto.
Senza distrarci.
Il Sogno è l’altro volto del tempo ed è oltre il tempo.
La Ragione deve sempre fare il consuntivo con il tempo.
Il viaggio è una malinconia che si impossessa della nostalgia e traccia i sogni che non si conoscono.
Vorrei essere il sognatore viaggiante che incontra il sommerso negli sguardi del tempo e tutto si fa mistero.
Incantevole mistero tra le vie delle parole che ascolto nel momento in cui i fantasmi camminano nella mia anima, e le maschere diventano il doppio per sgretolare lo sguardo osservato nello specchio.
Siamo uno specchio?
Portiamo con noi la maschera?
Il teatro si ribella.
Cosa ci resta?
So che la telefonata che aspetto è una speranza di una alchimia che il vento accarezza.
Il mio viaggio è un passaggio di limiti. Oltre i quali ciò che ho accanto diventa ciò che ho dentro. Ascoltami tu che puoi e tu che sai.
Ascoltami.
A chi mi rivolgo? Non ha importanza. Nella speranza c’è sempre un percepire.
Ho viaggiato tra gli Orienti e poi mi sono fermato su uno scoglio che segnava il confine con l’Occidente.
Le voci sono giunte dal mare. Alcune.
Altre dai deserto. Altre ancora sono echi, arrivati da un giardino di palme e di rose.
La vita è una memoria tra il sommerso. Mai tra i perduti ricordi.
Non chiedo di essere compreso.
Chiedo che ogni parola sia un ascolto e ogni silenzio una magia.
Il resto muore per non smettere di vivere.
Come un fuoco mai fatuo, e sempre magico.
Vado via. Ora.
Vado via dalle parole per restare con me.
Soltanto con me!
Sempre aspetterò che giunga la telefonata dai labirinti che mi vivono e dalle conchiglie che custodisco nella mia casa di paese, dove le radici hanno la profondità e la provvidenza di Dio. Si abita l’amore quando l’amore ci abita. Il resto scivola e negli anni tutto ritorna come un girotondo.

…

Pierfranco Bruni è nato in Calabria. Archeologo, direttore del Ministero dei Beni Culturali e, dal 31 ottobre 2025, membro del CdA dei Musei e Parchi Archeologici di Melfi e Venosa, nominato dal Ministro della Cultura; presidente del Centro Studi “Francesco Grisi” e già componente della Commissione UNESCO per la diffusione della cultura italiana all’estero.

Nel 2024 è stato Ospite d’onore per l’Italia per la poesia alla Fiera Internazionale di Francoforte e Rappresentante della cultura italiana alla Fiera del libro di Tunisi.

Incarichi in capo al Ministero della Cultura:

Presidente Commissione Capitale italiana città del Libro 2024;

Presidente Comitato Nazionale Celebrazioni centenario Manlio Sgalambro;

Segretario unico comunicazione del Comitato Nazionale Celebrazioni Eleonora Duse.

È inoltre presidente nazionale del progetto “Undulna Eleonora Duse” e presidente e coordinatore scientifico del progetto “Giacomo Casanova 300”.

Ha pubblicato libri di poesia, racconti e romanzi. Si è occupato di letteratura del Novecento con studi su Pavese, Pirandello, Alvaro, Grisi, D’Annunzio, Carlo Levi, Quasimodo, Ungaretti, Cardarelli, Gatto, Penna, Vittorini e sulle linee narrative e poetiche del Novecento che richiamano le eredità omeriche e le dimensioni del sacro.

Ha scritto saggi sulle problematiche relative alla cultura poetica della Magna Grecia e, tra l’altro, un libro su Fabrizio De André e il Mediterraneo (“Il cantico del sognatore mediterraneo”, giunto alla terza edizione), nel quale esplora le matrici letterarie dei cantautori italiani e il rapporto tra linguaggio poetico e musica, tema che costituisce un modello di ricerca sul quale Bruni lavora da molti anni.

Studioso di civiltà mediterranee, Bruni unisce nella sua opera il rigore scientifico alla sensibilità umanistica, ponendo al centro della sua ricerca il dialogo tra le culture, la memoria storica e la bellezza come forma di identità.
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Nel cinquantesimo anniversario della morte di Fausto Pirandello (1899–1975), l’Accademia nazionale di San Luca a Roma e il Parco archeologico e paesaggistico della Valle dei Templi di Agrigento offrono una doppia occasione per rimettere a fuoco una delle figure più autonome e radicali della pittura italiana del Novecento. La mostra a Roma fino al 28 febbraio e, poi, ad Agrigento dal 20 marzo al 2 giugno 2026 riunisce quasi trenta dipinti a olio e un numero significativo di pastelli, con particolare attenzione alle opere del secondo dopoguerra.

Curata da Fabio Benzi e Flavia Matitti, l’esposizione non si limita a una ricognizione celebrativa, ma propone una rilettura critica di un percorso rimasto troppo a lungo e inspiegabilmente nel cono d’ombra delle grandi narrazioni storiografiche.

Figlio terzogenito di Luigi Pirandello, Fausto ha dipinto sempre con uno sguardo obliquo: centrale per qualità e rigore, ma refrattario a scuole, etichette e programmi. Il suo realismo — termine inevitabile e, insieme, fuorviante — non è mai descrittivo, né consolatorio. È un realismo esistenziale, corporeo, tormentato, che guarda il mondo come una materia resistente, opaca, sottoposta a tensioni continue.

Il percorso del pittore si apre con le opere degli anni Venti, segnate da un rifiuto netto tanto del classicismo del “ritorno all’ordine” quanto delle semplificazioni novecentiste. I nudi e le figure di questo periodo, costruiti per masse compatte e cromie dense, rinunciano a ogni idealizzazione: il corpo è peso, superficie problematica, presenza ineludibile. Una pittura antiretorica che, per intensità dello sguardo, anticipa esiti ben più tardi del realismo europeo.

Il soggiorno parigino tra il 1928 e il 1930 rappresenta uno snodo decisivo. Dal punto di vista personale, perché Fausto si affranca dal peso del patriarca Luigi; un padre che otterrà il premio Nobel per la Letteratura nel 1934, ma già in quegli anni più che celeberrimo per teatro e narrativa; un padre capace anche di incombere sui dipinti del figlio, di discutere con competenza intorno alla pittura che lui stesso praticava. Una figura paterna, quella di Luigi, fin troppo presente nella vita del figlio minore Fausto. La fuga a Parigi per Fausto fu anche fuga d’amore con la donna della sua vita: Pompilia D’Aprile, bellissima modella di ascendenza popolare che il padre non avrebbe accettato. Il matrimonio con Pompilia, come la nascita del primo figlio, Pierluigi, il 5 agosto 1928, non furono comunicati al patriarca Luigi per lungo tempo. Lo ricorda Giovanna Carlino Pirandello, moglie di Pierluigi e fedele custode della memoria della famiglia nella bella casa-studio di Fausto sulle rive del Tevere. “Mio suocero fu tra gli artisti più significativi del Novecento italiano”, dice. E ricorda come una delle opere più significative della doppia mostra tra Roma e Agrigento, Donne con salamandra, rievochi proprio la nascita del marito con la presenza di due donne in un interno, la salamandra (che è presenza estiva per eccellenza) e la carta da gioco con il cinque di coppe, il giorno della nascita di Pierluigi. “Dopo l’esposizione a Parigi: Fausto Pirandello. La peinture et la condition humaine che si è tenuta all’Istituto italiano di Cultura dall’11 giugno al 3 ottobre 2025 – dice Giovanna Carlino Pirandello – sono certa che la mostra in corso La magia del quotidiano, contribuirà a valorizzare il percorso artistico di Fausto nella vicenda dell’arte del XX secolo”.

Gli anni a Parigi furono per Fausto Pirandello anche l’occasione per frequentare e immergersi nelle esperienze più significative dell’arte del primo Novecento. A Parigi, Fausto Pirandello entra in contatto con i grandi dell’epoca come Picasso, Braque, Cézanne e, soprattutto, con gli “Italiens de Paris”, come Giorgio De Chirico e Filippo de Pisis.  Così Fausto Pirandello assimila, senza mai aderirvi del tutto, suggestioni diverse: la disciplina cubista dello spazio, le ambiguità surrealiste, la pittura carnale di Soutine, il classicismo sintetico di Derain. Ne nascono opere enigmatiche, sospese tra costruzione plastica e perturbazione iconica, in cui la figura è ancora riconoscibile ma già instabile.

Negli anni Trenta Pirandello diventa uno dei protagonisti della Scuola Romana, mantenendo però una posizione autonoma. I grandi dipinti del decennio, come La tempesta (1938), restituiscono una visione dolorosa e inquieta della realtà: figure travolte da forze naturali e storiche, immerse in una tensione che trasforma la scena in metafora. Non c’è denuncia esplicita, né commento ideologico, ma la percezione di un disastro imminente, di una frattura che attraversa il reale. Il secondo dopoguerra segna una nuova fase di rinnovamento. Pirandello elabora un linguaggio spesso definito “astratto-concreto”, in cui la realtà non viene negata ma ridotta a rapporti di forze, a strutture essenziali. Accanto a un intenso Autoritratto, la doppia mostra di Roma e Agrigento rivela il laboratorio intimo dell’artista: un lavoro incessante sulla forma, condotto senza concessioni. La tappa agrigentina dal 20 marzo aggiunge una dimensione ulteriore, legata alle radici siciliane della famiglia Pirandello. La luce, la terra del Kaos, il mare “d’Africa” affiorano come memoria sensoriale e visiva, elementi strutturali di una pittura che trova nel quotidiano la propria dimensione tragica. Un’esposizione essenziale per capire un artista che ha attraversato il Novecento senza piegarsi a sbandierate “modernità”. Un pittore che ha considerato, piuttosto, l’arte come una forma di resistenza: al gusto, alle mode, alle semplificazioni. E forse è proprio questa irriducibilità a renderlo oggi, ancora, necessario. © Riproduzione riservata

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“Stare accanto a Fratel Biagio, quando faceva i digiuni-preghiera, è stato un grande dono per me, si vivevano tanti momenti che ricordavano pagine del Vangelo e talvolta dei veri e propri miracoli”. Così all’Adnkronos, Riccardo Rossi, ex portavoce del missionario palermitano morto il 12 gennaio di tre anni fa. “Quando nel maggio nel 2019 ha fatto il digiuno- preghiera in piazzetta Padre Pino Puglisi, zona Brancaccio, per non fare espellere dall’Italia il ghanese Paul, riceveva tante visite, ma una in particolare mi colpì molto- racconta -Fratel Biagio era disteso a terra, accanto alla statua di Padre Pino Puglisi e si avvicinarono a lui una madre con il figlio di circa 20 anni, tutti e due in lacrime. Il missionario li accolse, parlarono un po’ insieme e dopo si allontanarono confortati e sorridenti. Fratel Biagio mi chiamò e mi chiese se volessi sapere cosa fosse successo e così mi raccontò: “Io come sai vado spesso negli ospedali nei vari reparti per consolare e stare accanto a chi soffre; mentre mi trovavo in una stanza sono passato davanti al letto di un ragazzo in coma, l’ho sfiorato e ho pregato per lui. Questo ragazzo è quello che è venuto oggi con la madre, si era risvegliato dal coma, mi hanno ringraziato ma io ho detto che non avevo fatto niente, era stata solo opera di Gesù Cristo”.

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“Nell’ultimo anno della sua vita, Fratel Biagio, missionario che ha fondato a Palermo una comunità dove ha accolto in gratuità circa 1000 poveri, mentre viveva la sua condizione di malato oncologico, ha incontrato centinaia di giovani e scout di tutte le parti d’Italia, a cui oltre a dare coraggio, dava attenzioni nell’uso della rete attraverso cui era possibile incappare in trappole subdole, dalla pornografia, ai giochi pericolosi, al satanismo”. E’ il ricordo di Riccardo Rossi, ex portavoce di Fratel Biagio, nel giorno del terzo anniversario della morte di Biagio Conte. Rossi assisteva spesso ai suoi incontri con i giovani che amava molto “e ai quali qualche volta confidava il suo sconforto per la sua malattia e per la chemioterapia a cui si doveva sottoporre”.

“Fratel Biagio durante la sua malattia incontrava tante persone, – continua Riccardo Rossi- molte preoccupate per lui e chi gli chiedeva una parola di conforto; lui era sempre per tutti, anche se sofferente. Non aveva e non amava molto il telefono, non ne portava mai uno con sé, tanto meno nei suoi pellegrinaggi a piedi; ma in quel periodo lo utilizzava tanto per contattare diverse persone. Vari i motivi dava indicazioni ai volontari della missione, sentiva presbiteri e tanti benefattori, gente allettata che non poteva venire a trovarlo”. “E aveva sempre un pensiero per gli altri, anche quando avrebbe potuto pensare di più a lui stesso; si preoccupava che ci fosse sempre da mangiare per tutti – spiega Rossi- e contattava giornalmente mia moglie Barbara che si occupava del magazzino per capire quale prodotto mancava. Ebbene, nell’arco di uno, due giorni la provvidenza agiva e quel prodotto arrivava grazie ai donatori stimolati e per le sue efficaci preghiere”.

Photocover: Riccardo Rossi con la moglie e Fratel Biagio

fonte: Adnkronos

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«Passerai la notte da me», disse Anna Achmatova, «e sulla parete non ci sarà nulla, né la bionda di Maldoror, né il ritratto della bruna…» Queste parole, apparentemente leggere e scherzose, celano una sottile consapevolezza della poetessa. Pur cercando di distrarre il pittore Amedeo Modigliani, Achmatova sapeva che egli, anche durante la notte, non avrebbe rinunciato a osservare, annotare e catturare ogni sfumatura del suo volto e del suo corpo nel suo inseparabile carnet blu.

Amedeo Modigliani, nato a Livorno nel 1884, è considerato uno dei protagonisti dell’avanguardia artistica europea del primo Novecento.

i suoi ritratti sono riconoscibili per i volti allungati, gli occhi enigmatici e la capacità di trasmettere la psicologia e l’intensità emotiva dei soggetti. La sua vita, segnata da fragilità fisica e da un’esistenza bohémien nella Parigi degli anni Dieci e Venti, si intreccia indissolubilmente con la sua arte, dove la fusione tra figura umana e interiorità diventa centrale. In questa visione rientrano anche i celebri nudi, caratterizzati da corpi sinuosi e allungati, di una sensualità intensa ma priva di idealizzazione accademica: immagini che, nel contesto delle avanguardie del primo Novecento, assumono un forte valore simbolico di libertà espressiva e di rottura con le convenzioni, trasformando il corpo umano in un potente veicolo di emozione e modernità.

Anna Achmatova, nata nel 1889 a Odessa, è una delle voci poetiche più significative della Russia del XX secolo. La sua poesia, segnata dalla tragedia personale e dalla repressione politica, racconta l’intensità delle emozioni private e collettive, esplorando i temi dell’amore, della perdita, del dolore e della resistenza morale. La sua capacità di cogliere l’essenza dell’esistenza umana la rende un punto di riferimento della letteratura mondiale.

Il testo descrive un incontro sospeso tra complicità e disciplina artistica. Achmatova posava con obbedienza, indossando pesanti collane africane che conferivano un carattere scenico e drammatico alla figura. Piegava le braccia sopra la testa, aggiustava con cura la pettinatura e restava immobile, nonostante l’intorpidimento degli arti. Assumendo persino la «posa della donna serpente», già nota a Modigliani e da lui osservata con attenzione, la poetessa diventava soggetto e simbolo della tensione tra movimento e immobilità, tra vita e arte. Modigliani registrava ogni dettaglio, sia alla luce soffusa della lampada notturna sia all’alba, quando la stanchezza si mescolava a una fragile e intensa bellezza, catturando l’intimità, la fragilità e la forza della donna in un’unica immagine.
Da questa fusione di vicinanza emotiva e osservazione artistica nasce lo spettacolo teatrale “Tu mi sognavi, io non dormivo”, scritto e diretto da Antonio Nobili. La produzione racconta la storia d’amore clandestina tra Achmatova e Modigliani, un legame destinato a confrontarsi con la miseria, la malattia e le difficoltà storiche del loro tempo. Il sentimento, sebbene nascosto, si manifesta con intensità, bruciando nell’esistenza dei protagonisti e lasciando un’impronta indelebile nella loro arte e nella loro vita.
Il tour dello spettacolo si articolerà in diverse città italiane, ognuna con un proprio significato culturale e storico:
13 febbraio 2026 – Monza, Teatro Binario 7
Monza, città ricca di storia e cultura, ospita il teatro Binario 7, luogo di produzione teatrale contemporanea e di grande valore per spettacoli di innovazione artistica.
Biglietti disponibili
14 febbraio 2026 – Pavia, Cineteatro Cesare Volta
Pavia, centro storico e accademico, con le sue architetture medievali e rinascimentali, offre un contesto suggestivo per una rappresentazione teatrale che unisce arte visiva e poesia.
Biglietti disponibili
15 febbraio 2026 – Bergamo, CineTeatro Colognola
Bergamo, con la sua città alta storica e l’eredità artistica rinascimentale, costituisce un palcoscenico ideale per riflettere sul legame tra Modigliani e Achmatova, due figure emblematiche della cultura europea.
Biglietti disponibili
13 marzo 2026 – Modena, Teatro Michelangelo
Modena, città di musica, arte e poesia, offre un contesto ricco per una storia che intreccia sentimenti privati e grandi tensioni artistiche.
Biglietti disponibili
14 marzo 2026 – Collecchio (PR), Teatro Crystal
Piccolo centro parmense, il teatro Crystal si distingue per la sua capacità di ospitare produzioni teatrali di grande intensità emotiva.
Biglietti disponibili
15 marzo 2026 – Livorno, Cinema Teatro 4 Mori
Livorno, città natale di Modigliani, rappresenta un luogo simbolico e poetico, dove la vita e le opere dell’artista trovano un naturale richiamo.
Biglietti disponibili
17 aprile 2026 – Genova, Teatro Rina e Gilberto Govi
Genova, porto e città di cultura, ospita una tradizione teatrale consolidata che si intreccia con la narrazione di grandi vicende umane e artistiche.
Biglietti disponibili
18 aprile 2026 – Bologna, Teatro del Meloncello
Bologna, con la sua storia universitaria e musicale, crea un contesto ideale per confrontarsi con le opere di Modigliani e le poesie di Achmatova.
Biglietti disponibili
19 aprile 2026 – Ferrara, Teatro Sala Estense
Ferrara, città rinascimentale e Patrimonio dell’Umanità UNESCO, offre una cornice storica perfetta per ospitare storie di intensità emotiva e culturale.
Biglietti disponibili
Per ulteriori informazioni è possibile contattare il numero 3204607314, attivo anche su WhatsApp, oppure visitare il sito http://www.lacervona.com/annaeamedeo.
Lo spettacolo teatrale permette di immergersi nella complessità emotiva, storica e artistica di un legame unico. Tra poesia e pittura, tra vita e arte, Modigliani e Achmatova si raccontano attraverso il tempo e lo spazio, mostrando come l’amore, la passione e la creazione artistica possano intrecciarsi in un dialogo eterno tra sensi, sentimento e memoria storica. @riproduzione riservata

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Nato nel 1930, nel 1941 da Vernole è stato trasferito a Lecce nel Seminario diocesano; nel 1946 a Molfetta in quello regionale; nel 1953 a Lecce da sacerdote e nel 1958 come parroco; nel 1974 a Oria come Vescovo; nel 1981 a Foggia-Bovino-Troia, come Arcivescovo; nel 1987 a Taranto; nel 1990 a Roma come Assistente generale dell’Azione Cattolica Italiana; nel 1996 a Palermo e nel 2007 di nuovo a Roma in più diretta collaborazione prima con Papa Benedetto XVI, poi con Papa Francesco e ora con Papa Leone XIV. Ancora oggi è una risorsa per la Chiesa e per tutta la società per la sua grande cultura, umiltà e fede profonda. Gli abbiamo posto alcune domande.

Cardinale De Giorgi, quando era a Palermo nel suo ministero ha conosciuto Fratel Biagio, che ricordo serba nel suo cuore?

«”San Francesco di Palermo“. Così ho conosciuto e definito fratel Biagio Conte nel mio indimenticabile servizio episcopale a Palermo. Così mi è apparso sin dal mio primo incontro con lui in Cattedrale il 25 maggio 1996. E tra i primi miei impegni pastorali è stato quello di rendermi conto di quanto Dio operava per mezzo di lui in via Decollati, trasformando ruderi abbandonati in una dignitosa villetta di accoglienza di quanti distrutti nella loro dignità dall’alcool e dalla droga erano soli e rifiutati dalla società, dei poveri senza cibo e senza casa, dei sempre più numerosi migranti di ogni razza, cultura e religione.
Mi resi conto che Biagio era per la Chiesa di Palermo un segno profetico dato dal Signore per essere più operosa e concreta nel privilegiare e aiutare gli ultimi, i suoi prediletti, con i quali Gesù ha voluto identificarsi ritenendo fatto o non fatto a sé quanto noi abbiamo fatto o non fatto a loro.
Biagio ne era fermissimamente convinto, e con i fatti più che con le parole, sorretto dalla preghiera e dalla penitenza, confidando nell’aiuto del Signore soprattutto nei momenti più difficili, si è donato e consacrato a lui servendolo appassionatamente nei suoi prediletti.
Preferiva dormire in una tenda per assicurare un posto a chi lo chiedeva stando fuori all’aperto. E grande era la sua e la mia gioia quando nelle grandi feste religiose ero a mensa con i suoi prediletti, alcuni dei quali si sono rivelati dei veri geni una volta liberati da distruttive dipendenze.
Ha fatto suo quanto Papa Francesco non si stancava di suggerire nel comportarci con gli immigrati: accoglierli, accompagnarli, promuoverli, integrarli.»

Lei ha dovuto occuparsi delle istanze di Fratel Biagio?

«Gli sono stato vicino quando chiese al Comune un altro rudere per farne una dignitosa Casa di accoglienza per donne povere o immigrate, divenute sempre più numerose, servite dalle brave sorelle che, come Santa Chiara con San Francesco, hanno voluto seguire l’esempio di fratello Biagio.

Gli sono stato vicino in modo particolare quando con un gesto tipico dei profeti più coraggiosi occupò un terreno abbandonato dello Stato: a suo fianco ho dovuto mediare con la magistratura e le alte autorità statali per fargli ottenere metà di quel terreno. E lui, valorizzando le diverse capacità e mansioni dei suoi ospiti, ha trasformato i ruderi della seconda guerra mondiale in abitazioni decorose per centinaia di immigrati.

E per me resta indelebile il ricordo della celebrazione del 50° della mia Ordinazione sacerdotale insieme ai vescovi siciliani: sedevamo a mensa insieme a oltre seicento immigrati.

Anche da lontano gli sono stato vicino spiritualmente nelle sue peregrinazioni in tante parti del mondo per annunciare e testimoniare il Vangelo della concordia, della giustizia, della misericordia e della pace all’insegna della grande Croce che portava sempre con sé e sulla quale si è immolato nell’ultima malattia, come ho potuto comprendere nell’ultima telefonata fattagli alcuni giorni prima.

Palermo ha perduto certamente in terra un grande profeta e operatore nella Missione di Speranza e Carità, ma ora ha nel cielo un intercessore con Cristo per una sempre più viva consapevolezza di progredire camminando con i poveri e operando a favore dei poveri.»

Ora lei si trova a Roma in Vaticano, come vive le sue giornate?

«Dal febbraio 2007, lasciata Palermo per raggiunti limiti di età, sono a Roma.
E ora superati i 95 anni sono nell’attesa dell’ultimo dei molti trasferimenti che la Volontà Divina ha disposto nel corso di questi lunghi anni, dicendomi come ad Abramo: “Lascia la tua terra e va’ dove io ti indicherò”.

Vivo solo con una sorella di 88 anni che fa tutto in casa, dalla cucina alla pulizia delle stanze da letto, da quella da pranzo alla Cappella personale. Viviamo come in un monastero, alternando la preghiera, che è il primo dovere di un Vescovo, al lavoro apostolico dal quale per un sacerdote non si va mai in pensione.
E come in ogni monastero osserviamo la regola degli orari. La Liturgia delle Ore con la Santa Messa la mattina, il Rosario il pomeriggio, l’Adorazione eucaristica e i Vespri la sera.

Se il lavoro di mia sorella è quello domestico, il mio è molteplice.
Anzitutto la collaborazione col Papa sia negli incontri collegiali come i Concistori e le Congregazioni previe al Conclave, sia per particolari incarichi personali, come il rappresentarlo in tre Beatificazioni, di un religioso, il martire Francesco Spoto, di un laico, il Prof. Giuseppe Toniolo, e di un sacerdote il martire don Giuseppe Puglisi.»

Lei continua a studiare a prepararsi?

«Per tutto questo occorre continuare a studiare, leggere, approfondire, tenersi aggiornati sulla vita e il Magistero della Chiesa, senza trascurare quanto accade in un mondo sempre più lontano da Dio e devastato da molteplici guerre disumane e senza fine.

Doverosa è la partecipazione alle Celebrazioni Liturgiche del Santo Padre, e molto utile quella a eventi culturali in Vaticano o a Roma.

Prezioso lavoro apostolico per me è la visita agli ammalati e ai carcerati, celebrare i Sacramenti nelle parrocchie di Roma e non solo, come anche accogliere inviti di Vescovi a presiedere Concelebrazioni Eucaristiche nelle loro diocesi.

E lavoro apostolico non meno prezioso è accogliere con gioia ospitale visite di vescovi, di sacerdoti, di laici, di famiglie che vengono a salutarmi o a chiedere consigli.

Una particolare attenzione ho il dovere di porre alla Fondazione Vaticana che porta il mio nome e che da 15 anni sotto il Pontificato di Benedetto XVI ho costituito e col successivo incoraggiamento di Papa Francesco ho promosso per aiutare seminaristi bisognosi italiani, africani, siriani, iracheni, palestinesi, albanesi, ma anche studenti universitari, e i poveri in genere.

Sono questi i tanti benefici del Signore che ogni giorno ringrazio con l’invito del Salmista: “Benedici il Signore, anima mia, quanto è in me benedica il suo santo Nome. Non dimenticare i tanti suoi benefici”. Sono tutti doni della Volontà Divina e della gratuita Benevolenza del Signore al quale mi sono affidato e mi affido con immensa fiducia, lodandolo, adorandolo, benedicendolo e ringraziandolo ogni giorno con ferma fede e crescente amore.»

Lei è pugliese ed è venuto a conoscenza della serva di Dio Luisa Piccarreta che ha vergato i volumi di Libro di Cielo, in cui sono riportati i dialoghi tra Gesù e Luisa. Cosa può dirci in merito?

«Questi scritti della Serva di Dio Luisa Piccarreta, sono stati approvati da un grande santo siciliano, Annibale di Francia. È l’invito a prendere sempre più coscienza della primaria e fondamentale vocazione di ogni cristiano alla santità, anima, garanzia e forza propulsiva della missione alla quale tutti indistintamente siamo chiamati, anche se per tutta la vita in un letto di dolori, come Luisa.

Divenuti col Battesimo figli adottivi di Dio siamo diventati anche partecipi della sua vita e della sua santità e tale santità siamo chiamati a testimoniare nelle ordinarie condizioni della nostra vita. Dono della volontà e della benevolenza divina, la santità è anche impegno della nostra volontà umana, risposta del nostro umile amore al suo immenso Amore gratuito, preveniente e infinito.»

Luisa Piccarreta con questi scritti ci ha indicato la strada della santità Divina?

«Con amore straordinario Luisa ha risposto all’Amore di Gesù, abbandonandosi totalmente alla sua volontà. E nel vivere nella Volontà Divina di Gesù, conformando ad essa la propria vita, ha individuato la via più sicura della santità.

Eccezionali sono stati i doni mistici di cui l’ha colmata Gesù, ma eccezionale è stata anche la risposta di Luisa in un progressivo e crescente amore sponsale sul fondamento di una umiltà sincera e con la garanzia di una obbedienza assoluta ai confessori, ai vescovi e soprattutto alla Santa Sede, sino a riprovare e condannare nei suoi scritti ciò che la Chiesa riprovava e condannava. Una lezione di grande attualità.

Una risposta di amore, la sua, maturata alla scuola costante della Passione del Signore che meditava e riviveva ogni giorno nelle sue membra, nutrita al convito della Eucaristia della quale era ardentemente appassionata, coltivata in unione alla Vergine Santa della quale era teneramente innamorata, maturata nel silenzio adorante della lunga preghiera e nei dialoghi intimi con lo Sposo divino, immobile e impietrita dal dolore nella notte, manifestava la sua gioia pasquale durante il giorno e dal suo letto accoglieva sorridente le persone confortandole come messaggera e missionaria della Divina volontà.

Discepoli e missionari della Divina Volontà invita ad essere anche noi, perché nelle ore della gioia come in quelle immancabili del dolore, recitando il “Padre nostro”, possiamo dire col cuore e con la vita più che con le labbra “Sia fatta la tua volontà come in cielo cosi in terra”.

È la Volontà Divina la fonte inesauribile della serenità e della pace, la sorgente sempre viva della conversione e della santità, il dono perenne della gioia terrena che ci fa pregustare quella eterna. È quanto auguro di cuore a voi e a me.»

Sono questi gli uomini della Chiesa, che ti fanno toccare con mano la bellezza del Vangelo. Un innamorato di Gesù Cristo, che in ogni dove, ad ogni passo della sua vita, testimonia con coerenza e grande umiltà.

Riccardo Rossi

fonte: altroparlante.it

Photocover: Cardinale De Giorgi e Papa Leone XIV

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